Status Updates From Cartesian Sonata and Other ...

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red rows the clapboard shells her reading eye slid swallowing solemnly as if she'd just been told of someone's love, not for her, no, for the sea nearby in Bishop's poems, a slow wash of words on a beach hissing like fat in the flame, brief flare-up before final smoke

Yea

Tendría que marcharse como si fuera a trabajar y permanecer un buen rato ilocalizable para que pareciera que era una persona de enjundia y tenía trabajo que hacer.
(...)
Él, Walter Riffaterre, solo tenía que aprender a comportarse, integrarse y cantar al unísono.

Libros que en su día se abrieron ante los ojos de alguien. Que descansaron un tiempo en la mesita de noche de alguien. Quizás junto a una flor. Y que sostuvieron nanos consideradas, apoyadas en una barriga acogedora. Luego acabaron sin duda en una balda con otros. Y finalmente al desván. Pero la muerte había dispersado la colección. O los dieron a la beneficiencia.

Todo vendehumos, engañabobos, estafador, mentiroso, jaranero, político, gran Satanás y sus diablillos necesita alguien a quien vender, con quién endiablar, oídos ilusos y cabezas vacías y corazones codiciosos ávidos de los susurros del dador...ávidos del amor de Lucifer...que barra sus miedos privados, estimule sus lujurias.

Qué crees tú que tramaba Proust, me preguntó con falsa entonación retórica. ¿Qué clase  de delito grave había cometido que exigiera tantas palabras en franchute para ocultarlo? Recuerdo mi cara de perplejidad... porque estaba perplejo. Proust confesó ante su escritorio, no ante un cura.Sabía que su novela lo consolaría, que su arte lo
perdonaría.

Era pequeña y flaca, mi madre. No había quien la animara. Un vestido, una copa, un pollo asado, para ella era todo lo mismo. Iba por la casa sin esperanzas, sin aire. La vi sonreír una vez pero no fue agradable, más como una grieta en un plato. ¿Qué demonios había hecho para que se hiciera tan poco por ella? Me cosía la ropa, pero los dobladillos estaban torcidos.
(Emma entra en una frase de Elizabeth Bishop)

No recordaba más de aquel poema de belleza brutal. Las palabras vagaban hasta sus ojos. Cuando estaba leyendo, siempre era verano bajo el fresno, y las palabras caían delicadas por sus pupilas como ceniza hollín polen polvo que depositándose tan despacio sobre las horas sobre los días de verano una estación una vida entera incluso que su acumulación era otra capa. Consuelo para la piel.