Status Updates From Éloges suivi de Gloire des ...

nous tissera linge plus frais pour la brûlure des vivants? ... Épouse du monde notre patience, épouse du monde notre attente! ... Ah! tout l'hièble du songe à même notre visage! Et nous ravisse encore, ô monde! ta fraîche haleine de mensonge! ... Là où les fleuves encore sont guéables, là où les neiges encore sont guéables, nous passerons ce soir une âme non guéable ...
(...)

Cependant qu'aux Chartreuses et aux Maladreries, un parfum de termites et de framboises blanches fait lever sur leurs claies les Princes grabataires:
«J'avais, j'avais ce goût de vivre chez les hommes, et voici que la terre exhale son âme d'étrangère ...»

Comme celui qui dit à l'émissaire, et c'est là son message: «Voilez la face de nos femmes; levez la face de nos fils; et la consigne est de laver la pierre de vos seuils ... Je vous dirais tout bas le nom des sources où, demain, nous baignerons un pur courroux.»

Et c'est l'heure, ô Poète, de décliner ton nom, ta naissance, et ta race ...

(...)
Et voici qu'il s'élève une rumeur plus vaste par le monde, comme une insurrection de l'âme ...
Tu ne te tairas point, clameur! que je n'aie dépouillé sur les sables toute allégeance humaine.
(Qui sait encore le lieu de ma naissance?)»

Terre arable du songe! Qui parle de bâtir? - J'ai vu la terre distribuée en de vastes espaces et ma pensée n'est point distraite du navigateur.

A la troisième lunaison, ceux qui veillaient aux crêtes des collines replièrent leurs toiles. On fit brûler un corps de femme dans les sables. Et un homme s'avança à l'entrée du Désert - profession de son père: marchand de flacons.

N'avait qu'un songe et qu'un chevreau
- Fille et chevreau de même lait -
N'avait l'amour que d'une Vieille.
Ses caleçons d'or furent au Clergé,
Ses guimpes blanches à la Vieille ...

Très vieille femme de balcon
Sur sa berceuse de rotin,
Et qui mourra de grand beau temps
Dans le faubourg d'argile verte ...
«Chantez, ô Rois, les fils à naître!»

(...)

LA GRAINE

Dans un pot tu l'as enfouie, la graine pourpre demeurée à ton habit de chèvre.
Elle n'a point germé.

A présent laissez-moi, je vais seul.
Je sortirai, car j'ai affaire: un insecte m'attend pour traiter. Je me fais joie
du gros oeil à facettes: anguleux, imprévu, comme le fruit du cyprès.
Ou bien j'ai une alliance avec les pierres veinées-bleu: et vous me laissez
également,
assis, dans l'amitié de mes genoux.

Au négociant le porche sur la mer, et le toit au faiseur d'almanachs! ... Mais pour un autre le voilier au fond des criques de vin noir, et cette odeur! et cette odeur avide de bois mort, qui fait songer aux taches du Soleil, aux astronomes, à la mort ...

... Or les oncles parlaient bas à ma mère. Ils avaient attaché leur cheval à la porte. Et la Maison durait, sous les arbres à plumes.

« Mais sous l’obscure croisée, devant le pan de mur d’en face, lorsque tu n’avais pu ressusciter l’éblouissement perdu,
alors, ouvrant le Livre,
tu promenais un doigt usé entre les prophéties, puis le regard fixé au large, tu attendais l’instant du départ, le lever du grand vent qui te descellerait d’un coup, comme un typhon, divisant les nuées devant l’attente de tes yeux. »