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Nachdem Bowman overconfident geworden ist, zieht die Spannung geradezu unanständig an. Der Agent, über dessen Mission der Leser nach wie vor im Unklaren bleibt, muss sich im Clownskostüm einem andalusischen Kampfstier mit geschärften Hörnern stellen. Wegen dieser Szene erinnere ich mich mittlerweile daran, mal den Film gesehen zu haben.

Waffenloser Agent schlägt wild mit Knarren und Messern herumfuchtelnde mörderische Zigeuner reihenweise krankenhausreif oder schubst sie in einen tödlichen Abrgund, nur die Motivationslücken sind noch tiefer und breiter. Der Wechsel aus dem Anti-Nazi-Kommando-Unternehmen-Genre ins Arles der 1960er entlarvt die Armseligkeit der Maschen. Immerhin Arles war so gut beschrieben, dass ich schon der Nennung Ortes Bescheid w

Mörderische Zigeuner in den 1960ern statt Nazis, ansonsten das übliche McLean-Dschmap-änd-ran-Protokoll mit einem Helden gegen eine feindliche Übermacht. Wenn man gleichzeitig Jeffery Deaver liest, schrumpft das Geschehen auf Heflesroman-Niveau. Dabei trompetet der Sunday Mirror etwas vom besten M. seit dem Durchbruchsroman Die Kanonen von Navarone.