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Me parecía, instintivamente, que su reserva debía de proceder de que era enemigo de dejar traslucir sus emociones. Debía de odiar y amar disimulándolo, y seguramente hubiera considerado como un impertinente a quien le amase o le odiase, a su vez.

Un pasillo nos condujo directamente a un salón, que en la región llaman la casa por antonomasia, y que no está precedido de vestíbulo ni antecámaras. Generalmente, esta pieza comprende, a la vez, comedor y cocina; pero en Cumbres Borrascosas la cocina no estaba allí.

—Me estoy leyendo un libro sobre los hermanos Wright —le aclaró Joan, porque era lo más parecido a «la mujer de la que estoy enamorada es piloto» que podía decirle a su hermana.

Cuando Joan se marchó del despacho de Antonio, le costó recobrar la compostura. No dejaban de temblarle las manos, de modo que se metió en el cuarto de baño y cerró la puerta tras de sí. Estaba abrumada. Y brotó todo de su interior como un estallido.
Sollozó.
Qué bien sentaba llorar en el trabajo. Contenerlo era lo peor.

Vanessa reflexionó y, al fin, le dijo:
—Te admiro.
Joan resopló.
—Menuda tontería.
—¿Por qué lo dices?
—Porque tienes tantos talentos como yo. O más.

Joan intentó no poner los ojos en blanco; sabía que, si no también haría algún comentario respecto. Pero no le hacía falta decir nada más. El subtexto era evidente. Por eso es por lo que las mujeres no deberían ir en el transbordador. La semana anterior, le había preguntado a Lydia si se pondría insoportable si le venía la regla en el espacio.

—Me alegra que te guste. Te agradezco mucho todo esto. Que me ayudes.
—No es nada —contestó Joan.
—Solo piensas eso porque eres como eres —le dijo Vanessa.

Soltaban comentarios obscenos sobre las faldas y bromas sobre la envidia del pene.

Joan sabía que su nombre nunca figuraría en esa lista. Y tampoco tenía intención alguna de que así fuera, en parte porque la idea de que la astronomía pudiera avanzar gracias a una única mente brillante aislada le parecía simplista. Era una empresa colectiva, de grupos y culturas que partían de lo que les había precedido y aprendían de ello.

Mientras Donna hablaba, Joan empezó a fijarse en la arquitectura del campus. Eran edificios brutalistas, cuadrados, todo ventanas y hormigón. En cierto modo tenían un aspecto anticuado, pero a la vez resultaban intemporales por su sencillez.

Mike se guardó el lápiz láser y las joyas en los bolsillos.
—¿Para qué son? —pregunté mientras ocultábamos la mochila y la alfombra voladora debajo de una gran roca.
—¿Esto? —indicó Mike mientras agitaba un collar de Renacimiento con los dedos— Es nuestra moneda de cambio, por si tenemos que negociar favores.
—¿Favores?
—Favores —repitió Mike—. La generosidad de una dama. (...) Lo que tú llamas coño, chico.

(...) en aquellos tiempos resultaba una molestia tener muchachas jóvenes en el personal de la finca. Humana o androide, don Balthazar no hacía discriminaciones: las follaba a todas. Afortunadamente para mí educación, no había ni rastro de homosexualidad en la adicción de don Balthazar a los cuerpos jóvenes, (...).

—Papá, ¿por qué los judíos creen que las cosas son menos importantes ahora que antes de la Hégira? (...)
—Buena pregunta, Rachel. Quizá porque gran parte del sueño ha muerto. Israel ha desaparecido.

¿Mi habitación está todavía allí, mamá, o la transformaste en la sala de mah-jong como siempre amenazaste? Escribe o llámame.

Lo mismo ocurrió con Mean Kampf de Hitler o Visiones en el ojo de un niño decapitado de Stukatsky.
—¿Quien era Hitler? —pregunté.
Tyrena sonrió.
—Un político de Vieja Tierra que escribió algunos libros. Mean Kampf todavía está en venta... Transline renueva los derechos cada ciento treinta y ocho años.

Mi madre murió con la Vieja Tierra. La mitad de las Viejas Familias se quedaron durante el último cataclismo; yo tenía entonces veinte años y me había trazado el romántico plan de morir con mi mundo natal. Mi madre decidió lo contrario.

Fedmahn Kassad se había educado en una cultura de pobreza y muerte repentina. Como miembro del grupo minoritario de los palestinos, que aún conservaban ese nombre, él y su familia habían vivido en las barriadas de Tharsis, testimonio del amargo legado de los absolutamente desposeídos.

Las respuestas no le dieron ninguna explicación. Al cabo de un largo interrogatorio, sólo les sonsaqué que habían matado a Tuk para que muriera y que había muerto porque lo habían matado.

A la izquierda del cónsul estaba el padre Lenar Hoyt, un sacerdote de la antigua secta cristiana llamada católica.

—Y no entienden que el cine es un medio completamente distinto y que requiere unas competencias narrativas diferentes —dice Justin—. En realidad, es una traducción. Y la traducción entre distintos medios es, en cierta medida, poco fiel. Lo dijo Roland Barthes. Un acto de traducción es un acto de traición.

También le daré un toque sáfico. A los lectores les encantará eso. Las historias de amor queer están muy de moda ahora. Si muestras un mínimo de enamoramiento entre chicas, los usuarios de TikTok enloquecen. Podrían acabar haciendo una peli sobre las dos.

En sexto curso viví mi fase Crepúsculo, y estaba claramente prendada de Alice Cullen, porque no dejaba de describir a una protagonista con el mismo corte de pelo que desafiaba a la gravedad.

Lo único que recibí fue una invitación por parte de un tío llamado Mark cuyo pódcast tenía quinientos seguidores. Me arrepentí de inmediato de haber accedido a hacerlo cuando empezó a soltarme un rollo sobre la politización excesiva del género de la ficción contemporánea y comenzó a preocuparme que tal vez fuera un nazi.

Igual que hablar de Asido como "mi marido". Se les contraía el rostro. La palabra que mal debería utilizar como buena odoniana era, por supuesto, "compañero". Aunque ¿por qué demonios tenía ella que ser una buena odoniana?

...me hace sentir como una especie de acosador. (...) es difícil justificar que este espiándola desde detrás de un árbol como una especie de pervertido. Sobre todo cuando parece estar tan centrada en otro tío.

Y creo que podremos posicionarlo muy bien entre la ficción histórica, un género que gusta mucho a las mujeres, y la ficción bélica, que tan bien funciona con los hombres.

—Sé que no tengo ningún derecho a decirte lo que tienes que sentir, pero ojalá pudieras verte como yo te veo. Ojalá pudieras ver lo maravilloso que eres para mí.

'¿Qué vas a hacer hoy?'
'Creo que me quedaré en la cama compadeciéndome de mí misma.'
'Qué divertido.'

Lo que me lleva a preguntarme si los nacidos vampiro envejecen de la misma manera, o son como una especie de Yoda bebé y su crecimiento es mucho más lento que el de los humanos no mágicos.