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Otra historia más de un hombre perdido que necesita construir su biografía. Un hombre sin sentido que en un momento de la novela dice que su historia no es relevante. ¡Entonces para qué la cuentas si nadie te obliga!

Estoy que te abandono, Ishiguro. Llevas más de cuarenta páginas aludiendo a que pasó algo y le das vuelta y le das vuelta y es ABURRIDISIMO. es una antitensión. Aira dice en una entrevista que le gustaba cómo escribía Kazuo hasta que empezó a escribir mal. ¿Será que se refería a esta novela como el punto en que las cosas se jodieron? Espero que no.

Mentira. No lo estoy leyendo. Pero tengo tantas ganas de leerlo que me imagino que lo estoy haciendo como cuando la gente se imagina que está teniendo sexo y se masturba. Podría decir que mi lectura es una lectura masturbatoria.

Qué buen momento cuando le pegan a Israel. Qué acertado que un personaje se llame Israel y sea un pelotudo de marca mayor. Ojalá desaparezca pronto en la novela como así mismo debería desaparecer esa entidad sionista que nunca debió existir.

¿En serio Álvaro Campos piensa que no hay libros escritos por mujeres en los que exponen cada fibra de su intimidad familiar? ¿En serio cree que Knausgard, como prototipo del género masculino, hace algo que ninguna mujer ha hecho? Amigo, te faltan lecturas. Amigo, déjate de leer franceses y anda a sapear a Audre Lorde, a Cecilia Gentili, a tantas otras que ahora me da paja nombrar porque ponte las pilas e investiga.

Leer con caña el prólogo de Gumucio (cualquier cosa que escriba ese tipejo) debe ser una de las peores experiencias que un ser humano pueda parecer.

Dicen que el capitalismo se basa en inventar necesidades que no tenemos y que luego no podemos vivir sin ellas. Se parece al amor. O al amor que se representa en esta novela. Una cosa que no puedes soltar porque ya eres un adictx. Me gusta.

Me caen mal todxs lxs personajes de esta novela. Por eso mismo seguiré, porque me encanta enfrentarme a la incomodidad, como cuando me drogo con una pasti y siento por un instante la angustia de saber que estoy solo. Tal vez todxs estos personajes están solxs y no quieren estarlo y exhiben esa desesperación. Tal vez me incomoda esa desesperación. Pero esa desesperación es la gracia que se necesita para vivir.

Que nunca deje de hablar pensar deducir enrollarse ese niño maravilloso con una mamá ídem

Que Bizzio siempre tiene un lorito en el sombrero para sorprendernos

Voy en la mitad y no sé si lo termine. Me ha gustado, sobre todo, en cómo describe los procesos de descomposición de los libros. Hablar de la muerte de un libro para hablar de la muerte de un padre.

Estoy tan acostumbrado a que aparezcan rarezas en las novelas de Aira, que en este momento, en el cual aún no ha aparecido ninguna, me está haciendo pensar que esa es la rareza de este libro: que no haya nada, que sea una sencilla historia de un niño que pasa de un pueblo a una ciudad.

El libro lleva por subtítulo Un ensayo sobre Aki Kaurismaki, cuando debería llamarse, blablabla Benjamin o blablabla Brecht o blablabla Marx

Es una historia que ya he leído cientos de veces y por eso mismo quiero seguir leyendo pero la traducción es una basura. Veremos si aguanto, coño

Hasta el momento: lo mejor que he leído este año. Hay una propuesta por modificar la lengua como una manera de modificar el espíritu.

Estoy muy perdido pero la estoy pasando bien

En que lo quiero terminar para volver a empezar, o en que pasen los años y me olvide de gran parte del libro para que cuando lo lea nuevamente me sorprenda y diga:"oh, no me acordaba de esto, cómo lo pude haber olvidado".