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»Für mich sind Sie eher wie der tragische Held in Sophokles' bekanntestem Theaterstück.«
Kurz schweigt der Mann.
»So. Ach. Hm. Nun ja«, sagt er dann. »Genau. Ein tragischer Held. So sehe ich mich auch manchmal. Na gut.«
»König Ödipus«, flüstert das Känguru[…] »Chapeau! Du hast ihn gerade auf extremst subtile Weise einen Motherfucker genannt, Alter!«
»Das ist eine Auslegungsfrage, Euer Ehren!«

Das ist wirklich eine große Liebe, eine, die mich noch nie enttäuscht und alles eingelöst hat. Die Liebe zu Büchern. Nicht zur Literatur.
Über Literatur wird in Esszimmern debattiert. Bücher können Literatur sein, aber sind es nicht zwingend. Wir bleiben einander verbunden, die Bücher und ich, alle Häuser und die Mutter musste ich verlassen, immer dabei aber waren Bücher.

Unglaublich, wie viel Gegenwart man aushalten muss, bis sie Erinnerung wird.

Die große Stadt und die Liebe passen deshalb so gut zusammen, weil beide viel versprechen und meist wenig halten. Trotzdem probieren alle es immer wieder. Für so viele gibt es einfach nur die große Stadt als Option, an einem Ort zu leben, der ihnen erlaubt, sie selbst zu sein.

Und er trug braune Cordhosen. Wer könnte da widerstehen? Ich sicher nicht.

[…] [Freundschaften] gibt welche, in denen mehrmals täglich jedes Gefühl gemeinsam seziert wird, dann gibt es die, in denen häufig wochenlange Funkstille herrscht. Gemein ist ihnen die tröstliche Frage Weißt du noch? In dieser Frage steckt so viel Verbundenheit. Sie enthält das Wissen, nicht alleine auf der Welt zu sein, weil es jemanden gibt, mit dem man ein Weißt du noch? teilt.

Man muss sich das mal vor Augen führen. Wir alle wandeln auf dieser Welt herum, unwissend, weshalb irgendwas existiert, wie lange es existieren wird und ob dieses Irgendwas, das unser Alles ist, reiner Willkür oder einem Plan entspringt. Und inmitten dieser unsicheren Ahnungslosigkeit treffen wir auf Menschen, denen wir das Beste wünschen. […] Da soll nochmal einer an der Existenz von Wundern zweifeln.

Jedes Gefühl muss ich unmittelbar mit einer Freundin teilen. Wie ein Ausstellungsstück reiche ich meine Gefühle weiter, auf dass alle einen Blick drauf erhaschen und ihre Einschätzung dazu abgeben können.

Doch ohne Pathos und Dramatik über die Liebe zu sprechen, zu denken oder gar zu schreiben, liegt mir nicht. Pathos und Liebe gehören zusammen. Pathos und ich gehören zusammen. Mit 14, mit 39, mit 92. Ich habe mal den Satz gelesen, auch Pathos könne Kunst sein, richtig eingesetzt. So wahr.

She is entirely blindsided, then, when the unpleasant friction of reality intercedes, and when Sophie decided to move out. Here, in this abrupt shuffle, Baumbach and Gerwig lay bare the fear that perhaps lies at the heart of all intimacy: choosing someone who will not choose you back.

Drenched in the soft black-and-white of the French New Wave, their lives are profoundly cinematic, and profoundly romantic; which is, perhaps, the problem. To Frances, her life with Sophie has the halcyon quality of a movie that no outside world can touch - 'tell me the story of us, she asks childishly, tucked up in bed with Sophie, in love both with her friend and the fairy-tale they have made of their lives.

Jeder findet seinen eigenen Sinn in der ‹Zugabe›. Das Gleiche gilt für die Bücher. Der Leser assoziiert das Geschriebene mit seinem eigenen Leben und zieht etwas sehr Persönliches aus der Lektüre, das vielleicht gar nichts mit der ursprünglichen Absicht des Autors zu tun hat.

If I try very hard, I can almost pretend as if the years haven't passed, and the altered shop fronts and blocks of brand-new city haven't dissolved and reassembled before my eyes. Everything here reminds me of beginnings - the bewitching high of early adulthood when anything felt possible, when every person felt like a catalyst that might rewrite the intimacies of an entire life.

Almost every autumn, it seems, I find myself back in my old university city, engaged in a wary kind of negotiation with my own nostalgia. The season seems to have a different quality here; the light limpid and golden-bright, […]. I love it here desperately, but in a searching, spectral way, like a tourist passing through a place that no longer exists; relict standing stones from a disappeared past.

Blood may be thicker than water, but Sula and Nel's friendship becomes evidence of the long-forgotten fullness of this axiom: the blood of the covenant is thicker than the water of the womb, the ties that we choose stronger than the ones we are born into.

Love and attachment need somewhere to go, people to be poured into, a home to spread out and thrive. I think of Fleabag, heartbroken after her mother's funeral.
'I don't know what to do with it,' she sobs. 'With all the love I have for her. I don't know where to put it now.' I’ll take it, her best friend tells her.

Im Großen wie im Kleinen existieren wir in einer Welt, wo sich die Dinge nie so gestalten wie geplant, egal, wie sehr wir uns darum bemühen.

Aus „irgendwann“ war ein „morgen“ geworden.

Richtig cozy, gefällt mir bisher gut, perfekt auch gerade für die Zeit :)