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É fascinante quantas versões da mesma pessoa pode haver.
A Natureza, com os seus sóis, colinas, rios e estrelas é inescrutável...intangível...enlouquecedora. Impõe, sobre nós, uma alegria e uma agonia indizíveis, mas ninguém pode sequer imaginar o seu significado.
Ainda mais inescrutável é a natureza humana...em que nada está à vista. Não fazemos ideia do que se esconde nas mentes das pessoas que conhecemos.

Não há nada no mundo que não tenha o seu elemento de maldade. Esta está presente na literatura, em todas as artes: na pintura, na escultura e até na música. Há certas passagens belíssimas, profundas e minuciosas de Beethoven e Chopin que falam de coisas maravilhosas e sublimemente más. Chopin é impossível de entender. Há alguém no mundo que o entenda? No entanto, sabemos de imediato que há maldade e que é música!

Vou-me perguntando, à medida que escrevo este retrato, se alguém o lerá e se esse alguém encontrará algo entretecido em cada palavra. Algo que se deve sentir, que deve fascinar, algo nunca antes visto.
A minha inigualável individualidade.

Havia algo em ser rejeitado na Colónia de férias da Igreja que doía muito mais do q ser rejeitado na escola.Na escola "secular", eu via-me a mim próprio como vítima da crueldade do mundo.Suspeitava q Deus me recompensaria um dia por suportar as dificuldades do dia-a-dia.Mas a colónia de férias da Igreja era chão sagrado, e parecia q os miúdos populares estavam a ser abençoados por Deus com graças atléticas e sociais

Talvez fiquem com má imagem minha antes de terminarem de ler estas páginas. Teriam todas as razões para o fazerem...de acordo com os vossos valores. Porém, às vezes vê-se o mal onde não o há e pensam-se maldades quando a verdadeira maldade está nas nossas próprias mentes.

Parece que nunca há heroínas simples, excepto Jane Eyre, q era pouco convincente. Devia ter-se casado com o seu amado Rochester Logo de início.(.)Há quem diga que a beleza é uma maldição.Pode ser verdade, mas tenho a certeza de que não me importaria nada de ser um pouco amaldiçoada.(.)De qualquer forma, gostaria que alguém escrevesse um livro sobre uma heroína simples e má, para que eu me pudesse identificar com ela.

Oh, a tristeza, a desesperança do nada!
Não há palavras para o descrever e as coisas são sempre mais difíceis de suportar quando não há palavras para as descrever.
Por maior que seja o dom da palavra de alguém, há sempre algo que não se consegue expressar.

Pergunto-me sempre se quando morrer, alguém se lembrará de mim com amor?

Não tenho nenhuma mensagem para escrever ou transmitir num livro. Estou a escrever um retrato.
Porém, um retrato também pode ser mal interpretado.

A maior conquista que alguém pode ter na literatura é conseguir expressar exactamente que quer dizer. Não há nada melhor do que isso: fazer com que o mundo veja os pensamentos do autor da mesma forma que o próprio os vê. Eugene Field, Edgar Allan Poe, Robert Louis Stevenson e Charles Dickens, entre outros, conseguiram fazê-lo. Impressionaram o mundo com a sua coragem e autenticidade.

Dias longos sem a minha filha. Por onde andará?

Vendo bem, agora já posso confirmar que não há duas histórias de vida. A história de todos nós é só uma, ainda que dispersa aos bocados e com algumas passagens distintas. Só essa distinção nos faz pessoas baptizadas com diversos nomes. De resto, tudo semelhante, tudo paralelo, e logo tudo previsível. Tudo previsível porque somos só um, ou só uma.

Até hoje, eu pensava que cada um era cada um, e cada vida, irrepetível. Mas agora concordo que preciso de pensar mais a sério sobre o assunto. Seremos mesmo irrepetíveis? Para mim foi um choque ouvir a minha história na boca de uma outra pessoa.

– «Olá! Está boa a tarde. Como sabem, eu chamo-me Débora, e estou aqui para falarmos de alegria…» Eu senti-me triste, sem ter razão de quê. A psicóloga continuou – «Quem estiver alegre levante a mão.» Ninguém levantou. «Quem estiver triste levante a mão.» Várias mãos se levantaram. A psicóloga cantou – «Xô, xô, tristeza! Vamos bater as palmas para afugentar a tristeza. Bora lá?»

– «Desculpa então voltar ao assunto, mas, para que fique resolvido para sempre, há uma questão que te quero colocar. Minha filha, eu sei que um escritor é uma pessoa que publica livros célebres, a sua casa permanece como museu para ensinamento da sociedade inteira, a sua fotografia anda por toda a parte, um escritor é uma pessoa ilustre. E uma escritora?»

Porquê? Porquê? Porque já não ligava eu a televisão? O que me tinha
acontecido? – perguntava o meu genro em voz alta, bailando no meio do
quarto.(...)
Eu disse-lhe – «Não a ligue, se faz favor, os pensamentos que me vão na
alma são agora os meus programas de televisão. A televisão dos meus
pensamentos me basta.»

Antes, quando a minha pele era clara e moça, qualquer gota de lágrima que me saltasse dos olhos era visível à distância. Agora, a minha pele criou sinais, curvas e valados, de tal forma que desde que não soluce, ninguém nota que me escorrem lágrimas.

Tudo isto fica guardado na minha mente. Como não escrevo, só falo, e palavras leva-as o vento, o que fica guardado na minha mente só durará o meu próprio tempo.

Melhor dizendo, o meu espírito, por mais confinado q seja o percurso
do meu corpo, até agora, verdadeiramente, não conhece prisão.Esta é a
minha casa, mas o mundo lá fora é o meu espaço real. A maior parte dos
companheiros q se movem no interior desta residência(.)vivem aqui encerrados como se tivessem regressado ao útero materno.
...perdem a noção dos dias da semana,não sabem em que mês se encontram(.), Mas eu não.

1.Junho.2019

Tivemos um cãozinho chamado Fumaça.
Custou três tostões, não tinha pedigree
nem raça.

Tivemos um cãozinho chamado Poupança.
Tão económico que não tinha
pança.

A minha filha chama-se Ofensa.
Passam os anos, não sei o que sabe
nem o que pensa.

A tristeza é um ser concreto, mas a alegria também. Porém, mais concreta do que a alegria e a tristeza, é a dor. De concreta que é, não se pode descrever.
Não quero pensar na tristeza e na dor, apenas na alegria, que sendo a mais frágil das três é aquela que me faz viver. Assim, ponho de lado o que pesa e tolhe, e penso na Primavera que trouxe a alegria consigo e com ela forrou as paredes do Hotel Paraíso de paz.

«...os finais não são o fim dos livros…»

Ela mantinha as minhas mãos nas suas, senti-as maiores do que as minhas, mas eu procurei a situação oposta, segurei as suas nas minhas,ajustei-as, apertei-as. Eram as suas mãos de seis anos, quando a levei pela primeira vez à escola, depois de eu mesma já lhe ter ensinado a ler e a escrever. Disse-lhe–«Escuta bem a tua mãe. Isto é muito importante,
ninguém lê os teus livros porque eles têm um problema.Terminam mal(.)

Aí, eu sei que deveria ter aberto a porta do meu coração às suas palavras, mas estava demasiado zangada, e havia muito tempo que não sentia tanto poder como naquele momento, precisava de o exercer. Precisava de mostrar como sou pessoa e como tenho o meu papel a desempenhar.

...aprendi que uma alma que se eleva, eleva o mundo. Sei como é porque
amassei o pão. Trata-se do princípio do fermento. A levedura azeda,
misturada na massa, transforma-a e engrandece-a. Do mesmo modo uma
pessoa formosa tem o condão de temperar de beleza a fealdade do mundo.

Não é possível dispor de um objecto secreto onde tudo é visto e revisto,
pesquisado e inventariado pelos olhos dos outros,pois aqui onde me encontro nenhum canto é meu,nenhum objecto me pertence,até mesmo o meu corpo não é mais um recanto privado da minha alma como antes era. Só os meus pensamentos me pertencem,só esses não são vigiados,e ainda assim,há quem tente adivinhar os motivos por q falo ou por q estou calada

Setenta pessoas juntas que formam uma família, a caminhar para o final do seu tempo. Um rebanho tresmalhado, sem pastor nem dono.

Sei que sei muito pouco, mas mesmo esse pouco que sei gostaria de
deixar escrito. Como proceder? Se agora até os meus pensamentos mais
curtos dificilmente consigo desenhá-los sobre o papel? A esferográfica,
por mais deslizante que seja, parece ter pouca tinta, e a folha escorrega
sob as minhas mãos(...). Desde há algum tempo que os meus pensamentos são muitos, mas as minhas letras são poucas.

A causa daquele murmúrio invulgar era uma pessoa elegante, q caminhava com uma bengala de quatro ganchorras q a seguravam ao chão. A figura tinha entrado na sala. Era um homem.
(.)percebi que a alegria que atravessava o salão tinha origem naquela figura que caminhava entre nós, de um lado para o outro, como se não encontrasse cadeira própria para si, ou não quisesse pertencer ao lugar onde tinha vindo parar.Pensei eu

O jovem das sobrancelhas espessas quis, então, saber um pouco da
minha vida, mas eu não lha iria contar. Nem eu quis que me contasse a
sua. Sou muito velha, sei que o encantamento deve ser conservado em seu
próprio vaso, de contrário transborda e desfaz-se em nada. Ficávamos
assim, limitados à leitura de um conto, era quanto bastava para que o
nosso encontro tivesse sido perfeito.