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Tome la mano de Dante y no la solté.

¿Cómo podría haberme avergonzado jamás de amar a Dante Quintana?

A veces el dolor era como una tormenta que venía de la nada. La mañanas despejada de verano no podía terminar en un aguacero. Podía terminar en rayos y truenos.

Me pone molesto. Estoy. Tan. Molesto . Nunca lo he odiado más. Quiero romper mis nudillos contra su mentón, quiero quitarle la lengua, quiero empujarlo por mil escaleras. . . y quiero atraparlo antes de que caiga.

Cuando hay voluntad para hacer algo, hay forma de hacer algo.

Quizá no intentes ser lo que crees que deberías ser. Se lo que amas.

Simon está en el piso. Tiene el ala doblada en un ángulo incorrecto. Su sangre es roja y abundante. Huele a mantequilla derretida. Su cabello es un desastre, tiene la cabeza en la arena. No sabe cuánto lo amo. En realidad nunca lo ha escuchado. Cada mañana al levantarme me decía a mí mismo… —Simon… cariño… levántate. Aún tenemos que salvar a Agatha. Simon está en el piso. Esto terminará en llamas.

En cuanto cruzamos la salida, empezamos a correr. Escaleras abajo. Por la fila de la entrada. Al lado de hadas y campesinos y adalides que fuman cigarros electrónicos. No puedo parar de reír. No me había sentido así de bien en un año.

—Usted tiene la brujería en sus labios —dice Baz. —¿Eso también es de Shakespeare? —Sí, lo siento. Sé que prefieres a Homero.