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« Il ya quelque chose de dilaté dans les yeux de la folie, toujours quelque chose de sexuel dans la folie, et quelque chose de la folie dans la sexualité ; nous sommes dans l’essence nocturne du désir. »

On touche à la grâce.

Des passages qui font froid dans le dos, tout de même.

Ce livre aurait dû s’intituler « métaphores sur le thème de la migration ». Ça en devient hypnotisant tellement c’est trop écrit.

Il faudrait tout réécrire en limitant l’utilisation du mot « comme » à raison d’une occurrence toutes les 10 pages. Je peux presque finir ses phrases avant de les lire. C’est navrant.

Quelqu’un n’a pas volé son prix Nobel…

« On se rencontre comme on assemble des cubes. »

Le début est renversant. On retrouve son écriture du rythme, du souffle et de l’épuisement, mais contrairement à la semaine perpétuelle, il y a un fil unique.

C'est dans cette blessure — inguérissable puisqu'elle est lui-même — et dans cette solitude qu'il doit se précipiter, c'est là qu'il pourra découvrir la force, l'audace et l'adresse nécessaires à son art.

C'est dans cette blessure — inguérissable puisqu'elle est lui-même — et dans cette solitude qu'il doit se précipiter, c'est là qu'il pourra découvrir la force, l'audace et l'adresse nécessaires à son art.