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M'abbandonano a prova i miei pensieri.
Sensi non ho; né senso. Non ho limite.

Come allora oggi in tua presenza impietro, mare, ma non più degno mi credo del solenne ammonimento del tuo respiro. Tu mi hai detto prima che il piccino fermento del mio cuore non era che un momento del tuo; che mi era in fondo la tua legg rischiosa: esser vasto e diverso e insieme fisso: e svuotarmi così di ogni loro dura come tu fai che sbatti sulle sponde tra sugheri alghe asterie le inutili macerie del tuo abisso

Mia vita, a te non chiedo lineamenti
fissi, volti plausibili o possessi.
Nel tuo giro inquieto ormai lo stesso
sapore han miele e assenzio.

E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.

- Penso di amarti.
- Io non sono buono.
- Proprio perché non sei buono.

- Cos'è che ti turba: la responsabilità o la colpa?
- Non voglio colpe.
- A volte la responsabilità è peggio. Non comporta il piacere dell'egocentrismo.
(...)
- Gli aveva dato il diritto di essere un uomo, distinto da ogni altro uomo.
- Ci si sente soli.
- Tutte le cose grandi e preziose sono solitarie.
- Com'era, quella parola?
- Timshel - tu puoi.

- Conosceva sua moglie?
- Si.
- L'amava?
- La odiava.
- Non è quello il punto. Non è questo il problema vero?
- No, non è questo.

C'è più bellezza nella verità, anche quando è una bellezza terribile. I cantastorie alle porte delle città distorcono la vita per farla sembrare dolce ai pigri, agli stupidi e ai deboli, ma questo non fa che rafforzare le loro debolezze e non insegna niente, non cura niente e non permette al cuore di librarsi.

Io lo so che cosa odi. Odi in loro quello che non riesci a capire. Non è il loro male che odi. Odi il bene a cui non riesci ad arrivare.

- Di certo gli uomini in gran parte sono vinti, ma ce ne sono altri che, come colonne di fuoco, guidano gli uomini spauriti nel buio. Tu puoi, tu puoi! Che trionfo! È vero che siamo deboli, malati e bizzosi, ma se fossimo solo questo, saremmo scomparsi da millenni dalla faccia della terra. (...) Com'è quella parola?
- Timshel.

- Credevi che sarei cambiato, ma non sono cambiato.
- Vai fiero della tua sventura? Ti fa sentire più grande, più tragico?
- Non lo so.
- Allora riflettici. Forse stai recitando una parte su un grande palcoscenico, ma il pubblico sei solo tu.

- Forse avete mandato il mio mondo a gambe all'aria. E io non so cosa potrò costruire, al posto del mio mondo.
- Non si potrebbe costruire un mondo attorno a una verità accettata? Non si potrebbero sradicare un po' di sofferenze e di follie, se se ne conoscessero le cause?
(...)
- Non è troppo semplice? Io ho sempre paura delle cose semplici.
- Non è semplice per niente. È disperatamente complicato.

Credo che se potessimo tagliar via il rifiuto, gli esseri umani non sarebbero quel che sono. Forse ci sarebbero meno pazzi. Sono personalmente convinto che ci sarebbero meno carceri

Come passa il tempo! Come la vita: scorre così in fretta quando non ci facciamo caso, e così lentamente quando la osserviamo. Me la sto godendo troppo. E mi sono ripromesso di non considerare il godimento come un peccato. Trovo piacere nell'indagare le cose. Non mi sono mai accontentato di passare accanto a un sasso senza guardarci sotto. Ed è una grande delusione, per me, non poter vedere l'altra faccia della luna.

-È bello, per un mediocre, sapere che la grandezza è probabilmente la condizione più solitaria del mondo.
- Io penso che ci siano diversi gradi di grandezza.
- (...) No, credo che, quando ti trovi di fronte a quella responsabilità, resti solo con la grandezza a dover scegliere. Da una parte c'è calore e amicizia e umana comprensione, e dall'altra solo fredda, solitaria grandezza.

Una verità non creduta fa molto più male di una bugia. Ci vuole molto coraggio a sostenere una verità che la nostra epoca considera inaccettabile. Si viene puniti, e di solito il castigo è la crocifissione. E io non sono abbastanza coraggioso.

- Era davvero così bella?
- Lo era per te, perché tu l'avevi costruita. Io non credo che tu l'abbia mai vista davvero: vedevi solo la tua creazione.
- Mi chiedo chi fosse... Cosa fosse. Prima mi accontentavo di non sapere.
(...)
- Non puoi trasformare un maiale in un cavallo da corsa.
- No ma puoi ottenere un maiale velocissimo.

- Non voglio consigli.
- Nessuno li vuole. Sono un regalo. Vai avanti con la recita.
- Quale recita?
- Fai finta di essere vivo, come fosse una commedia. E dopo un po', dopo un bel po', diventa vero.
- E perché dovrei?
- Lasciamo sempre qualcosa in eredità, qualsiasi cosa facciamo e anche se non facciamo niente. Anche se abbandoni tutto, cresceranno le erbacce e i rovi. Qualcosa cresce sempre.

Lei è uno di quei rari personaggi capaci di distinguere le percezioni dai preconcetti. Lei vede quello che c'è, mentre la maggior parte delle persone vede quello che si aspetta.

Forse in tutti noi c'è uno stagno segreto in cui le cose più malvagie e orrende germinano e si irrobustiscono. Ma questo brodo di coltura è chiuso da uno sbarramento e quei pensieri oscuri cercano nuotando di superarlo solo per ricadere di nuovo indietro. Ma non è forse possibile che nelle nere pozze di alcuni il male diventi tanto forte da riuscire a scavalcare la diga e nuotare in acque libere?

Capisco bene perché un sistema costruito su uno schema ripetitivo tenti di annientare il libero pensiero: perché la mente indagatrice è la sola cosa capace di distruggerlo. Lo capisco, certo, e lo odio. E intendo combatterlo per preservare l'unica cosa che ci distingue dalle bestie prive di creatività. Se si può uccidere questo stato di esaltazione, allora siamo perduti. (2/2)

E questo credo: che la mente del singolo individuo, libera di esplorare ovunque, è la cosa più preziosa del mondo. E per questo seno pronto a battermi: per la libertà dell'intelletto di imboccare qualsiasi direzione desideri, senza dettami. E contro questo devo battermi: qualsiasi idea, religione o governo che limiti o distrugga l'individuo. Questo è ciò che sono e ciò che voglio. (1/2)

e una luce screziata sotto i rami di un albero benedice i suoi occhi. Allora quell'uomo trabocca nel mondo esterno, come un torrente in piena, inesauribile. E immagino che l'importanza di un uomo nel mondo si possa misurare dalla qualità e dal numero di quei momenti gloriosi. Un fatto personalissimo, ma che lo connette con il mondo. La madre di ogni creatività, che rende ciascun uomo speciale rispetto a tutti (3/3).

un grosso sbadiglio; un lampo nel cervello, e il mondo intero riluce davanti ai tuoi occhi. Uno può trascorrere la vita intera nel grigiore, su una terra e tra alberi scuri e cupi. Gli eventi, anche i più importanti, possono sfilargli accanto pallidi e insignificanti. E poi...l'esaltazione. Tale che il canto dei grilli gli allieta l'orecchio, l'aroma della terra gli colpisce le narici alzandosi come un canto, (2/3)

Si accende a volte, nella mente di un uomo, una sorta di esaltazione. Succede a quasi tutti. La senti crescere e prepararsi come una miccia che brucia avvicinandosi alla dinamite. È una sensazione che prende allo stomaco, un'eccitazione dei nervi, un energia nelle braccia. La pelle beve l'aria, e ogni profondo respiro che inali è dolcissimo. Inizia come uno stiracchiamento voluttuoso accompagnato da (1/3)

che gli divorava le viscere tanto da indurlo a buttarsi a faccia in giù tra la giovane avena selvatica, picchiando i pugní per terra e singhiozzando "Cristo! Cristo!" Eppure quello stesso uomo potrebbe dire, e disse: "Che ci fa quello scemo di un ragazzino, li per terra, in mezzo all'erba? Si beccherà un malanno." (3/3).

Ma dove erano finiti tutti i sassi buoni, e tutta quella semplicità?
I pensieri divagavano un poco, perché non si può ricordare l'esatta sensazione del piacere, del dolore, o dell'emozione che ti soffoca. Si può ricordare soltanto di averli provati. Un vecchio può senz'altro ricordare confusamente i primi, delicati palpeggiamenti con le ragazzine, ma dimentica, e vuole dimenticare, l'acre emozione (2/3)

C'era stato un tempo in cui la gente si teneva abbottonata. E la libertà degli uomini era quasi svanita. E perfino l'infanzia non era più un'età così bella - non come una volta. Allora niente preoccupazioni se non quella di trovare un bel sasso, non proprio tondo ma un po' appiattito e levigato dall'acqua, adatto da usare con una fionda rimediata da una scarpa vecchia. (1/3).

Sentiva per il fratello quell'affetto che si può provare solo per chi, non essendo perfetto, non può più essere l'obiettivo del tuo odio.

"E dopo, ti ricordi? Eri tornato indietro con un'accetta per uccidermi."

"Non mi ricordo bene. Dovevo essere pazzo."

"Allora non lo sapevo, ma ora lo so. Tu lottavi per il tuo amore."

"Amore?"

"Si" disse Adam.