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Forse quell'amore di cui parlano tutti è solo questo: desiderio di raggiungere un altro senza saper nuotare.

Non si guarisce mai, non è vero?
Si sopravvive, peccerè, ognuno a modo suo. Nessuno è così sano da non correre, prima o poi, il rischio di morire.

Da lontano ogni esistenza mi sembrava degna di essere difesa, da vicino gli umani non mi piacevano più. Ma vedi per chi fa il mio lavoro, questo amare da lontano è una forma di autotutela, una polizza assicurativa contro gli infortuni sul lavoro. Eppure, uno sta in guardia tutta una vita, però prima o poi l'imprevisto arriva. Perché siamo macchine imperfette. L’imperfezione è la nostra virtù.

La libertà è tutto ciò che dobbiamo a noi stessi.

Se messi in condizione di fare cose normali, i pazzi si comportano da sani. E i sani, in condizioni disumane impazziscono. Questo volevo dimostrare, e non per bontà, ma per scommessa, per ostinazione, per uno strano senso di giustizia che diventava poi una guerra personale, tra me e lo stato italiano, tra me e Colavolpe, tra me e il mondo.

Le cose che amiamo continuano a esistere, anche quando sembra che spariscano.
E invece?
E invece fioriscono.