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—Es que a mí me gustan los inconvenientes.
—A nosotros no — dijo el interventor—. Preferimos hacer las cosas con comodidad.
—Pues yo no quiero comodidad. Yo quiero a Dios, quiero poesía, peligro real, libertad, bondad, pecado.
—En suma —dijo Mustafá Mond—, usted reclama el derecho a ser desgraciado.
—Muy bien, de acuerdo —dijo el salvaje en tono de reto-. Reclamo el derecho a ser desgraciado.

Librarse de todo lo desagradable en lugar de aprender a soportarlo. «Es más noble soportar en el alma las pedradas o las flechas de la mala fortuna, o bien alzarse en armas contra un piélago de pesares y acabar con ellos enfrentándose a los mismos...». Pero ustedes no hacen ni una cosa ni otra, ni soportan ni resisten, se limitan a abolir las pedradas y las flechas. Es demasiado fácil.

Una civilización no puede ser duradera sin contar con una importante cantidad de vicios agradables.

Donde conocerá al grupo de hombres y mujeres más interesante que cabe encontrar en el mundo. Todos ellos personas que, por una razón u otra, han adquirido excesiva conciencia de su propia individualidad para poder vivir en comunidad. Todas las personas que no se conforman con la ortodoxia, que tienen ideas propias. En una palabra, personas que son alguien. Casi le envidio, mister Watson.

La felicidad real siempre aparece escuálida por comparación con las compensaciones q ofrece la desdicha. Y, la estabilidad no es, ni con mucho, tan espectacular como la inestabilidad. Estar satisfecho de todo no posee el encanto q supone mantener una lucha justa contra la infelicidad, ni el pintoresquismo del combate contra la tentación o contra una pasión fatal o una duda. La felicidad nunca tiene grandeza.

—Sin embargo —insistió obstinadamente—, Otelo es bueno, Otelo es mejor que esas películas.
—Claro que sí —convino el interventor—. Pero este es el precio que debemos pagar por la estabilidad. Hay que elegir entre la felicidad y lo que la gente llamaba arte puro. Nosotros hemos sacrificado el arte puro y en su lugar hemos puesto el sensorama y el órgano de perfumes.

—Pero ¿por qué está prohibido? - preguntó el salvaje.
—Porque es antiguo; esta es la razón principal. Aquí las cosas antiguas no nos son útiles.
—¿Aunque sean bellas?
—Especialmente cuando son bellas. La belleza ejerce una atracción, y nosotros no queremos que la gente se sienta atraída por cosas antiguas. Queremos que les gusten las nuevas.

Con el paso del tiempo, el éxito se le subió a Bernard a la cabeza y le reconcilió casi completamente, como lo hubiese conseguido cualquier otro producto tóxico, con un mundo que, hasta entonces, había juzgado poco satisfactorio.

—¡Padre!
Esta palabra que no implicaba relación directa con la conducta amoral consiguiente al hecho de alumbrar un hijo no era tan obscena como grosera; era una incorrección más escatológica que pornográfica.

Modelar, dar forma, sentir cómo sus dedos adquirían habilidad y fuerza le proporcionaba un placer extraordinario.

—¿Que cómo puedo? —repitió Bernard en tono meditabundo—. No, el verdadero problema es: «¿Por qué no puedo hablar?». O, ya que en realidad sé perfectamente por qué, la pregunta adecuada es ¿qué sensación experimentaría si pudiera, si fuese libre, si no me hallara esclavizado por mi condicionamiento?

—Prefiero ser yo mismo —dijo Bernard—. Yo y desdichado, antes que cualquier otro y jocundo.

-Me refiero a un sentimiento extraño que experimento de vez en cuando, el sentimiento de que tengo algo importante que decir y de que estoy capacitado para decirlo; solo que no sé qué es y no puedo emplear mi capacidad. Si hubiese alguna otra manera de escribir... O alguna otra cosa sobre la cual escribir, pero esto no me basta, no basta que las frases sean buenas; también debe ser bueno lo que se hace con ellas.

«Yo soy yo y desearía no serlo». Su propia persona le inspiraba un sentimiento doloroso.

“Las primulas y los paisajes, explicó, tienen un grave defecto: son gratuitos. El amor a la naturaleza no da trabajo a las fábricas. Se decidió abolir el amor a la naturaleza.”

-¿Qué opina? ¿Cuando alguien lee, está solo?

-No, al contrario, pienso que la lectura es la búsqueda de estar acompañado por quien uno quiere. El lector desea compañía, pero no de cualquiera. Ejerce el derecho a elegir. Entonces va al encuentro del Quijote, de Borges, de Valjean o de Cortázar.

La música también es lenguaje. Como dijimos, hasta el silencio puede serlo. No siempre el silencio es ausencia de palabra. A veces es una palabra plena. Como el grito.

Porque el nombre no es una palabra cualquiera. Es un Significante que eligieron otros son Significantes que dirán quienes somos y qué se esperaba de nosotros. Una Palabra de la cual debemos apropiarnos hasta volverla carne. Una Palabra que puede torcer nuestra vida en favor del sufrimiento, o invitarnos a jugar nuestro deseo más allá de los mandatos.

El nombre es una Palabra que nos precede y nos sucede.

Entonces, en un mundo individualista y superficial donde todo es indiferente, ajeno y distante, comprendemos que la verdadera soledad no es estar solo, sino sentirse solo en un mundo que ya no tiene sentido.

Freud sostuvo que la ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.

La posibilidad de hablar y creer mentiras comunes es la que nos permite manejar el mundo. Somos millones de personas que no nos conoceremos nunca y, aun así, podemos luchar por un mismo fin sólo porque nos recorre la palabra. Palabra que, por un lado, nos hace poderosos, y por otro, nos debilita. Porque nos roba la naturaleza, nos quita la necesidad.

Somos humanos porque habitamos un mundo de palabras. […]La palabra nos deja solos y nos abriga. Nos protege y nos expone. Nos acompaña y nos abandona. Es nuestro cielo y nuestro límite. Sólo de su mano podemos avanzar hacia el misterio de la vida. Un enigma que jamás develaremos.

Sócrates sostuvo que el amor es producto de la falta. En nuestro caso, falta de eternidad. Porque es la finitud la que nos impulsa a buscar la trascendencia bajo la forma del arte, el conocimiento, o el amor.

Con asombro, el mundo asiste a los avances que promete la IA. Sin embargo, no está de más cuestionar hasta dónde estamos dispuestos a llegar en el intento de ir por todo. De ser, como Víctor Frankenstein, "modernos Prometeos". Dioses. Seres capaces de dejar nuestra humanidad en manos de máquinas que piensen por nosotros o robots que reemplacen nuestras tareas.

Por eso, en momentos difíciles, extrañamos "la palabra" de alguien. Y nos angustia la sensación de que con el paso del tiempo se nos vaya borrando esa voz. Por suerte, las voces queridas dan batalla al olvido. Voces que más que aludir a un ser querido, son emblemas de su amor.

El universo es una perversa inmensidad. Porque lo inunda el odio, el olvido, el desamor y la muerte. Además, está lleno de ausencias. Sueños que no fueron realidad, hogares transformados en taperas, o abuelas cuyo recuerdo lucha contra el tiempo. Pero el amor sigue siendo la buena noticia. Porque promete incomodida-des, desafíos y alivios que justifican la vida.

“Como estoy discapacitado, disfruto muchisimo de su admirable productividad. Eso significa para mí demasiado: "Non omnis Moriar".

"Non omnis moriar" es una frase en latín tomada de las Odas, de Horacio. Significa: no moriré del todo.

“[…] extimidad. Dijimos que se trataba de un concepto que busca explicar la experiencia única del ser humano para quien no es tan fácil discriminar qué está adentro y qué está afuera, qué le pertenece y qué no. ¿Me pertenece mi mirada, o es de aquello que miro? ¿Y el amor? ¿Es mío o de quien amo?”

“Su grandeza estaba en gestación. Tal vez tardaría años en materializarse... El era joven, por supuesto, y no había nada de malo en el hecho de ser joven con tal de que entendiera que no podía tenerlo todo al mismo tiempo. Con tal de que creyera que lo conseguiría al fin. Y lo creía.”

“y en medio de ellos, con el cuerpo sucio, el pelo enmarañado y la nariz goteando, Ralph lloró por la pérdida de la inocencia, las tinieblas del corazón del hombre y la caída al vacío de aquel verdadero y sabio amigo llamado Piggy.”