pablopablado > Recent Status Updates

[…] confunde la juventud con la felicidad; se trata de una confusión frecuente).

[…] me repite constantemente que debo ser más sociable, que la auténtica vida no está en los libros, que la ligereza, la despreocupación y la embriaguez no son palabrotas.

Se me da bien cualquier cosa que sea un juego.

[…] ahora echamos de menos la infancia, que es una nostalgia fácil, de paraíso perdido.

[…] aunque deseamos olvidar, no soportamos que nos olviden.

No es cierto que en el infierno no haya palabras: se puede escribir cuando el dolor es profundo.

¿Por qué el fin del amor y la muerte se parecen tanto?

Es una sociedad exhausta, donde algunos creadores dedican más tiempo a promocionar su obra que a producirla, priorizando la visibilidad sobre la creación.

[…] tu pérdida deja de doler y solamente indica un antes y un después con los que podemos orientarnos.

El único sustituto del amor es la memoria: otra forma de restaurar la intimidad perdida.

Pensaba: amor quiere decir esperar.
Pensaba: amor quiere decir que el tiempo se escapa.
Pensaba: amor quiere decir saberlo desde el principio.
Pensaba: amor quiere decir verlo muy claro, que la duda no centellee jamás.

Huir y llegar son verbos que se parecen demasiado.

Ver el mundo es un camino abierto para que el corazón se nos rompa o se nos hinche.

Antes, cada vez que dibujaba, le pintaba ojos a cada cosa. Pensaba que, bajo dos puntos de color, los sentimientos se aparecían.

¿Tú crees que los perros le ladran a la luna o a los fantasmas?

Esta luz de la tarde es la forma de la ternura.

No hay animal más peligroso que el que está herido.

Eres tú quien no deja de hablar de lo que quiero. Pero yo solo he estado hablando de a quién quiero.

¿Quieres decir que tengo un hogar al que volver siempre que no vaya a él?

Pero el final de la inocencia también supone el final de la culpa.

[…] escuchaba su respiración y soñaba con el roce de las manos, de las manos de Gio-vanni, o de cualquiera, de unas manos que tendrían el poder de aplastarme y de reconstituirme de nuevo.

El tiempo es algo común, como el agua para un pez. Todo el mundo está metido en esa agua, nadie puede salir de ella, o, si lo hace, le pasa lo mismo que al pez: se muere.

Las personas que creen que tienen una voluntad de hierro y que son dueñas de su destino solo pueden creerlo indefinidamente si se convierten en especialistas del autoengaño.

Cada vértebra pesaba un sueño y yo era de plata.

El amor tiene muchas caras, muchos pies, muchas manos, sobre todo, muchas manos.

Tantas cosas y papá muerto en todas.

Y yo me decía que ojalá no sea verdad eso de que solo existimos cuando el amor nos mira.

Creía yo que el amor era una catástrofe aérea pero el amor era empacharse con los churros que no había comido.

Soñarás que siempre será primavera y que no tendrás que llorar como los adultos.