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«La compasión es el cimiento de la moral», había escrito el filósofo Arthur Schopenhauer.

La mente solitaria en una ciudad ajetreada anhela la conexión, porque vive convencida de que la razón de todo es la conexión entre los seres humanos.

Querer implica carencia.

Una persona era como una ciudad: no se puede permitir que un par de cosas poco agradables te echan a perder el resto. Siempre habrá algunas calles o barrios que no te gusten. Pero lo bueno hace siempre que el conjunto merezca la pena.

No lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas.

Lo que es visible sobre la tierra dura solo un verano. Luego se marchita.

El destino quiere ahora —como siempre ha querido— que, en mi vida, lo external sea accidental, y solo lo interno rija como sustancial y determinante.

¿Por qué la mejor persona pareciera que siempre esconde y calla algo? ¿Por qué no decimos lisa y llanamente lo que tenemos en el corazón si sabemos que no son palabras lanzadas al viento?

Ahora me gusta recordar y visitar en un periodo determinado los lugares donde una vez fui feliz a mi manera, me gusta levantar mi presente en consonancia con un pasado que ya no va a volver y suelo vagar como una sombra, sin necesidad y sin objetivo, apesadumbrado y triste, por las calles y rincones.

El amor y la inoperancia no saben de méritos ni deficiencia, solo conocen el derroche del tiempo, fuera de sus goznes.

En nuestro tiempo, hemos confundido el deseo con la excitación, el vínculo con el contrato, la vida con el trabajo.

Si la melancolía es un efecto de resistencia, es porque los melancólicos son muy malos perdedores.

“es entonces en la quietud y el hábito donde se distinguen obsesión y amor, ansiedad y deseo”.

Por eso, Mark Fisher defendía que «la tarea de repolitizar el ámbito de la salud mental es urgente si es que la izquierda quiere ser capaz de desafiar al realismo capitalista».

“incapacidad de lidiar con aquello que se resiste a ser consumido, de tener una experiencia que no esté calculada”.

“Tienes que amar y contar estrellas […]”

Vuelvo al cuaderno como un placebo.

“Porque, en lugar de todos sus sueños, la muerte es lo más probable que va a sucederle a un individuo”

Y mi verano habría transcurrido bello pero implacable como una mantis, dejando a su paso el rastro de miguitas de felicidad y llevándose, a cambio, una vida casi sin usar.

A mí me parece fascinante morir con los ojos llenos.

Los ojos de mi madre eran el deseo de una ciega cumplido por el sol.

Supongo que era un trato justo, tener ahora muchas cosas que perder, pero tener muchas más a las que amar.

Estos últimos meses he creído no saber nada, por eso no tenía sobre que escribir.

Quizás es por eso, lo que dicen los mayores de que, cuando creces los años pasan cada vez más deprisa, porque cada vez pasas menos tiempo dónde estás y más en lo que tienes pendiente.

Recordé que hubo una época en la que encontraba espacio a propósito para las cosas sin más. Y museos, paseaba despacio y no me importaba si no tenía objetivo alguno.

— Quizás la infantilización es la consecuencia del sobreesfuerzo, como la despolitización es la respuesta a una adolescencia defendiendo sin éxito causas mucho mayores que tú.

A medida que envejeces, tienes la responsabilidad de seguir manteniendo la Navidad como una época mágica para los niños, y de guardar el secreto de ese malestar constante para quienes llegan nuevos a las puertas de la edad adulta.

Ver que ni ella se libraba de la etiqueta de «júnior» la volvía un poco mas real.

Los únicos ámbitos en los que entendía que la gente diese sin recibir eran el amor y el arte.