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La sconfitta è un confine che si estende tra disincanto e abbandono mortifero. Questo libro traccia con melanconico nitore l'evanescenza dell'umanità, come sia fragile se messa alla prova dall'orrore, se spoglia di qualunque previo ideale. Vinti, non rimane che torturarsi di domande, appigliarsi a ricordi che paiono testimonianze di tempo remotissimo, di una Spagna cui, ancora, non grondava del suo stesso sangue.

Sto ancora cercando di capire dove voglia andare a parare - e mi avvio già in prossimità della seconda parte. Direi che non è un buon segno, ma terrò duro: ho detto che avrei provato a leggere tutto della Roonie senza preconcetti e così farò.

LA FOTO DI MUGSOLINEY NELLA PARETE DEL GABINETTO KJELL WESTÖ L'UOMO CHE SEI

Inizio un po' farraginoso, ma superate le prime venti pagine HO DIVORATO, HO PRANZATO, HO BANCHETTATO, MI SONO DELIZIATA E NE GO TRATTO GODIMENTO. GO GIRL GIVE US EVERYTHING

Nonostante trovi da storcere il naso su alcuni punti, bisogna ammettere che la scrittura della Rooney è totalizzante. Somiglia al miele, quando assorbe l'insetto e lo cattura. Agisce come una panacea dolciastra; più l'organismo la assimila, più il dolore si attuitisce.

La tecnologia mi avversa. Con una semplice mossa, come cambiare edizione su Goodreads, ho finito per provocare un danno alla sincronizzazione che univa app di lettura, Kindle, spazio-tempo e sfere celesti. Nonostante gli aggiornamenti perduti, e la conseguente frustrazione che ne è derivata, siamo quasi giunti al termine dell'impresa. Mi sento sinceramente sfatta; sfatta ma vittoriosa come Kutuzov a Borodino.

«Il cielo era tutto stelle, pacifico. Solo ogni tanto si accendeva la scia di una stella cadente, che i soldati credevano abbattuta anch'essa da un aereo».

Ripreso dopo una settimana di stallo in cui la vita, quella ruvida, aveva sbiadito qualunque attrattiva - in una notte, mi ha restituito il fascino del mondo. Questo libro è estremamente sensoriale: è olfattivo, zeppo di colori, sfiori una campanula, la senti ondeggiare al vento, fragile baccello. Ti spinge a ritroso, verso istinti millenari ostili a quelle tetre luci di miniera, incollate all'orizzonte moderno.