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He pensado: ¿por qué desear la huida de mis angustias? Aceptar la fatalidad de algunos seres. Yo he nacido para sufrir. Esto es sencillo. Duele.

Why was I always suffering, always browbeaten, always accused, for ever condemned? Why could I never please? Why was it useless to try to win anyone's favour?

Y ahora que tu silencio me prueba que me has perdonado, deja que te haga una pregunta. Estoy seguro de que vas a contestarla clara y sencillamente, como se responde a un camarada después de una larga ausencia. Es cierto que la palabra ausencia no es la más apropiada, pero debo confesarte que tu intolerable presencia se parece a lo que llaman el «vacío de la ausencia».

Después de todo, mi exilio es mío. No todos tienen un exilio propio. A mí quisieron encajarme uno ajeno. Vano intento. Lo convertí en mío.

Estuve pensando que nadie me piensa. Que estoy absolutamente sola. Que nadie, nadie siente mi rostro dentro de sí ni mi nombre correr por su sangre. Nadie actúa invocándome, nadie construye su vida incluyéndome. He pensado tanto en estas cosas. He pensado que puedo morir en cualquier instante y nadie amenazará a la muerte, nadie la injuriará por haberme arrastrado, nadie velará por mi nombre.

No vivir, ahora que la vida me tiende vida, es extraño. Pero voy a confesar la verdad, la confesaré aunque me tenga que morit llorando, diré la verdad, que es ésta: yo no quiero vivir, yo quiero un interés obsesivo por dos cosas: los libros y mi poesía.

[…](Porque lo inesperado se repite y los milagros son cotidianos y están a nuestro alcance
Como el sol y la espiga y la ola y el fruto: basta abrir bien los ojos) […]
Extracto de Elogio.

[…]«Duermes, vencido por fantasmas que tú mismo engendras, y mientras tú deliras, otros besan o matan, conocen otros labios, penetran otros cuerpos, la piedra vive y se incorpora,
y todo, el polvo mismo, encarna en una forma que respira».[…]
Extracto de Soliloquio de medianoche.

El sediento
Por buscarme, poesía, en ti me busqué:
deshecha estrella de agua
se anegó mi ser.
Por buscarte, poesía, en mí naufragué.
Después sólo te buscaba por huir de mí:
¡espesura de reflejos en que me perdí!
Mas luego de tanta vuelta otra vez me vi:
el mismo rostro anegado en la misma desnudez; las mismas aguas de espejo en las que no he de beber; y en el borde de esas aguas el mismo muerto de sed.

Destino de poeta
¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.

Estoy perdiendo mis últimos objetos. Se acercan la locura o la muerte o ambas o es lo mismo.
Soy un vacío convulsionado por el dolor. Sufro. Sólo sé que sufro. Sólo sufro. Y nada más. Y nunca más.

La escritura es una larga introspección, es un riaje hacia las cavernas más oscuras de la conciencia, una lenta meditación. Escribo a tientas en el silencio y por el camino descubro partículas de verdad, pequeños cristales que caben en la palma de una mano y justifican mi paso por este mundo.