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Die Menschen bleiben einander fremd. Sie sind wie Inseln, verbunden höchstens über ein Buch, das durch viele Hände und Sprachen wandert. Manchmal denke ich, die Sprachen selbst, die Laute, die Zeichen, haben mehr Gemeinsamkeiten und sind gemeinschaftsfähiger als die Menschen, die sie benutzen.

Für ihn war ich die starke Frau, die er aus meinen Worten herauslas. Er konnte nur die Rhetorik verstehen.
Manchmal fragte er, ob nicht ich vielleicht der alte weiße Mann sei (sein Reizthema, aber nicht nur seins). Er fragte das mit funkelnden Augen, als würde er sich über alles Zeitgeistige lustig machen (und war doch getroffen).

Aus Kränkung ist noch nie etwas Würdevolles erwachsen.

Kränkung ist ein Gift, das einen verrückt macht. Ich versuche, die Gefühle zu bändigen. Aber es gibt kein Gegengift. Nur warten. Bis Akzeptanz eintritt, durch den Hintereingang. Und bis dahin: sich schämen. Eines Tages aber werden diese Gefühle der Kränkung Vergangenheit sein, und ich werde mich weigern, die Splitter noch einmal zu lesen.

Harmonie wohnt im Nochnicht, in der Schräglage, im Atemvorbehalt.

Wir sind eins, rufen sie, wir sind Frauen, also Hexen.
Einheit als Formel, Differenz als Kollateralschaden. Wer kann so sprechen? Oft jene, die Unterschiede nur theoretisch benennen, diskursfähig aufbereiten können.

Ich finde mich unangemessen emotional. Eines Tages, das Datum ist noch unbekannt, werde ich notieren: Es war eine dunkle Phase. Vielleicht werde ich in Klammern anfügen: Es ist nicht mehr mein Problem.