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- E você sabe que não gosto de me meter, mas você e Sylvia…
- Me poupe. Você não cansa de ser tão intrometida?
-Jamais- rebateu- E sabe de uma coisa? Ouvi dizer que pessoas altas e carrancudas fazem o tipo dela.

Sylvia estava no rio outra vez. Lorelei sequer precisava vê-la para ter certeza, afinal, da mesma forma que fumaça era indício de fogo, uma aglomeração de pessoas era indício da presença de Sylvia.

“Vergonha? De amar Dante?”
Peguei a mão de Dante e a segurei.
Como pude um dia sentir vergonha de amar Dante Quintana?


Quero chorar

Será que todos os garotos se sentiam sozinhos?
O verão não era feito para garotos como eu. Garotos como eu pertenciam à chuva.

Dante não foi o único a sentir saudade- ela disse, sorrindo.
Foi a coisa mais bonita que um adulto —tirando meus pais — me disse. E eu sabia que havia alguma coisa em mim que a sra. Quintana via e gostava. E mesmo que eu achasse isso bonito, também considerava um peso. Não que a intenção dela fosse tornar isso um peso para mim. É que o amor sempre me foi pesado. Algo que eu precisava carregar.

Talvez meu pai não precisasse de palavras para sobreviver no mundo. Eu não era assim. Bom, eu era assim por fora; fingia não precisar de palavras. Só que não era assim por dentro.
Compreendi algo sobre mim mesmo: por dentro, não parecia com meu pai em nada. Por dentro, parecia mais com Dante. O que me deixou bem assustado.

Me senti o garoto mais triste do Universo. O verão tinha chegado e partido. O verão tinha chegado e partido. E o mundo estava acabando.

-Fui nadar hoje- ele disse.
-Como foi?
-Amo nadar.
-Eu sei.
-Amo nadar- Dante repetiu. Depois, ficou em silêncio por uns instantes. E então continuou:- Amo nadar… e você.

Lembro de Dante apertando minha mão. E lembro de pensar: Perdoar? O quê, Dante? O que há para perdoar?
Não sei por quê, mas chovia em meus sonhos.
Dante e eu estávamos descalços. A chuva não parava.
E eu tinha medo.

Dante!
Cheguei a pensar que tudo aquilo não passava de um sonho. Tudo. Só mais um pesadelo. Continuava pensando que o mundo ia acabar. Pensei nos pardais caindo do céu.
Dante!

Quando acordei na manhã seguinte, pensei que tivesse morrido. Sabia que não era verdade… mas aquilo me passou pela cabeça.

Naquela tarde, aprendi duas novas palavras. “Inescrutável” … e “amigo”.
As palavras ficam diferentes quando passam a morar dentro de você.

Não era minha música favorita. Não era minha banda favorita. Não era meu assunto favorito. “Você não sabe quanto tempo…”
Eu tinha quinze anos.
Estava entediado.
Estava infeliz.
Por mim, o sol poderia ter derretido todo o azul do céu. Ai o céu seria tão infeliz quanto eu.

A todos os garotos que tiveram de aprender a jogar com regras diferentes.

Mais dois capítulos quero saber de dona Pombinha

A feroz engrenagem daquela máquina terrível, que nunca parava, ia já lançando os dentes a uma nova camada social que, pouco a pouco, se deixava arrastar ingeria lá para dentro.

Apenas mais 7 capítulos e eu acabo esse aqui

A pombinha sair de virgem pura inocente para devoradora de homens só pq teve a primeira menstruação tá me deixando gag oq passou pela cabeça desse homem

A multidão atropelava-se, desembestando num alarido. Uns fugiam à prisão; outros cuidavam em defender a casa. Mas as praças, louças de cólera, metiam dentro às portas e iam invadindo e quebrando tudo, sequiosas de vingança.
Nisto, roncou no espaço a trovoada. O vento do norte zuniu mais estridente e um grande pé-d’água desabou cerrado.

Os tarecos fora! e já! Aqui mando eu! Aqui sou eu o monarca!
E tinha gestos inflexíveis de déspota.
Principiou o desejo.

Ele tinha “paixa” pela Rita, e ela, apesar de volúvel como toda a mestiça, não podia esquecê-lo por uma vez; metia-se com outros, é certo, de quando em quando, e o Firmino então pintava o caneco, dava por paus e por pedras, enchia-a de bofetadas, mas, afinal, ia procurá-la, ou ela a ele, e ferrevam-se de novo, cada vez mais ardentes, como se aquelas turras contastes reforçassem o combustível […]

E o canto daquela guitarra estrangeira era um lamento choroso e dolorido, eram vozes magoadas, mais tristes do que uma oração em alto-mar, quando a tempestade agita as negras asas homicidas, e as gaivotas doidejam assanhadas, cortando a treva com seus gemidos pressagos, tontas como se estivessem fechadas dentro de uma abóbada de chumbo.

Eram cinco horas da manhã e o cortiço acordava, abrindo, não os olhos, mas a sua infinidade de portas e janelas surradas.

A todos os garotos que tiveram de aprender a jogar com regras diferentes.

Sabes como é fatal- tudo o que vive há de morrer. Todo mundo no fim é claro. Criar sentido a partir de algo tão fugaz, a vida. Está aqui e desaparece.

Últimas dez páginas …

É vergonha o que ele sente, aquele sangue quente martelando nos ouvidos, ou apenas constrangimento: o constrangimento insignificante de uma situação constrangedora ou a vergonha genuína de um erro moral. Como é possível saber. O que é possível forçar uma vida a acomodar, o que uma vida pode conter sem quebrar.

Uma súbita proliferação de graça. Provavelmente só piora as coisas. O que de certo modo é verdade, piora, fica mais complicado. Amarrando-o ao mundo, barrando as saídas de emergência. Permaneça e sofra. Eu juro. Claro.

Talvez. Sensação de que todas as janelas e portas de sua vida estão escancaradas. Tudo exposto à luz e ao ar. Nada protegido, nada que ainda reste a ser protegido. Uma mulher selvagem, a mãe a chamou. Uma figura chocante. E ela é mesmo. Que Deus tenha piedade.

Ele era uma boa pessoa, ele tinha tentado. Ninguém é perfeito. Às vezes você precisa que as pessoas sejam perfeitas e elas não conseguem, e você as odeia para sempre por não serem, embora não seja culpa delas nem sua. Você só precisava de uma coisa que a pessoa não era capaz de dar. E então, na vida de outras pessoas, você faz a mesma coisa, você é a pessoa que decepciona todo mundo.