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O que é que sabiam de passar dias sem falar uma palavra, de não conhecer o toque de outra pessoa, de nunca ter conhecido, de desejar e não ter o aperto da pele na própria? O que sabiam de uma casa que nada fazia além de esvaziar? De animais morrendo, pais morrendo, mães morrendo […] O que é que ela sabia…? Como ela poderia saber do que…

Bem, você também tem influência sobre mim, e poderia me fazer mal. Mas não ouso lhe mostrar onde sou vulnerável, por medo de que você, mesmo fiel e amigável como é, fosse imediatamente me apunhalar.

Vendavais, terremotos e incêndios podem ocorrer, mas eu hei de seguir aquela pequena voz que interpreta os ditames da consciência.

- Não gosto - Isabel falou.
- Ah, é? Por que não?
- Simplesmente não gosto. — Não era habitual que perguntassem a Isabel o motivo de seus gostos ou desgostos. Não era habitual, na verdade, que perguntassem nada a Isabel, levando em conta a casa, as idas às compras e os telefonemas semanais com Hendrik. Quem estaria lá para perguntar a ela alguma coisa?

Boa noite,minha… -ele se interrompeu, mordeu o lábio abruptamente e se foi.

Devo, então, repetir continuamente que estamos separados para sempre- e contudo, enquanto eu respirar e pensar hei de amá-lo.

Mas eu não conseguia alcançar a costa, nem mesmo na imaginação- uma brisa contrária soprava da terra, e me empurrava continuamente para longe. A razão resistia ao delírio; o juízo advertia a paixão.

JANE

A Jane listando TODOS os motivos que fariam o Rochester ser um pessimo parceiro e um pouco uma péssima pessoa e mandando no final que se sente triste por vê-lo triste o mulher se preserva

- Está me examinando, srta. Eyre -disse-; acha-me bonito?
Eu teria, após alguma reflexão, respondido a essa pergunta de modo convencionalmente vago e polido, mas a resposta de algum modo escorregou da minha língua antes que eu tivesse consciência;
- Não, senhor.

Era submeter outra vez os meus sentidos aos grilhões invisíveis de uma existência uniforme e demasiadamente parada. Uma existência cujos privilégios de segurança e conforto eu estava me tornando incapaz de apreciar. Que bem me teria feito, naquele momento, ser lançada em meio à tempestade de uma vida incerta e laboriosa, e aprender, pela experiência árdua e amarga […]

Cansei-me, numa tarde, da rotina de oito anos. Desejava liberdade, ansiava pela liberdade; pela liberdade rezei uma oração, que pareceu se dispersar no vento suave. Abandonei-a e fiz uma súplica mais humilde; por mudança, por estímulo. Esse pedido também pareceu ser varrido para o espaço.
— Então - exclamei, meio desesperada -, dê-me pelo menos uma nova servidão!

— Boa noite, Jane.
— Boa noite, Helen.
Ela me beijou, e eu a ela, e ambas logo adormecemos.
[…]
Seu túmulo está no cemitério de Brocklebridge. Por quinze anos após a sua morte esteve coberto somente por um montinho gramado, mas agora marca o local uma placa de mármore, onde estão inscritos seu nome e a palavra “Resurgam”.

Eu mal sabia onde estava. Gateshead e minha vida passada pareciam flutuar para longe, a uma distância imensurável. O presente era vago e estranho, e sobre o futuro eu não tinha como conjecturar.

Familiazinha diabólica essa dos Reed

Resisti duramente todo o caminho: uma atitude nova para mim […]. O fato é que eu estava um tanto fora de controle; ou fora de mim, como diria os franceses: tinha consciência de que a momentânea insubordinação já me expusera a punições fora do comum, e, como qualquer outro escravo rebelde, estava decidida, em meu desespero, a ir até as últimas consequências.

Naquele dia, não havia a menor possibilidade de sair para uma caminhada.

Será que várias coisas entram pelos olhos? Por onde saem as coisas que entram pelos olhos? Como elas saem, como palavras ou lágrimas? Mas se as pessoa não consegue chorar nem falar, não consegue tirar as coisas que se acumulam nos olhos? Será que todas as partes ligadas aos olhos ficam inchadas e cheias, a pessoa não consegue mais respirar direito e tudo começa a inchar cada vez mais […]

Macabéa não pode morrer. Já morremos muito. Mas vivemos, apesar de. Juntos à Macabéa ouço e recupero peças de nossas histórias.

Uma jovem Índia modelando uma jarra de barro. Uma mulher negra de pé, olhando as águas do mar, ao lado dela, um cesto coberto por uma toalha branca descansava. E uma velha portuguesa ocupada em servir o marido e os filhos. Nesses momentos, Macabéa impregnada pelo efeito das três imagens, experimentava o ápice da potência feminina. E se fortalecia na certeza de que não estava sozinha.

Béa sabia que o mundo falava desde o seu silêncio. Ela também. Para Macabéa nada era mudo, muito menos o mudo. Há tantos sinais. E acatava solenemente a existência de outras linguagens, mesmo sendo desentendida delas.

Era preciso consertar as palavras, assim como era preciso consertar, arrumar a vida e o mundo. A língua de Béa era a nossa e não era. Quem entendia bem o linguajar dela era aquela outra moça, que também era a outra, a Eulália de Marcos Bagno.

E tantas eram as verdades inventadas acerca de Macabeá, que se a pobre sofreste tomasse conhecimento de tudo o que era criado a respeito dela, na certa não suportaria tudo em si. Explodiria de tanto ser aquilo que ela nem sabia se era.

Sim, eu não sabia direito se o que escrevia podia ser considerado como um romance. Isso era verdade. Mas, ainda assim,tinha certeza de que o que eu escrevia era um romance. Sentia isso em meu ser. Para os outros, o que eu fazia talvez não tivesse significado. Por mais que escrevesse, talvez não fizesse nenhuma diferença para as demais pessoas. Mas eu sabia que não deveria ter chamado o que fazia de hobby.

Beleza era uma coisa boa. E uma coisa boa estava ligada à felicidade. Devia haver diversas definições de felicidade, mas todas as pessoas buscavam, seja de forma consciente ou inconsciente, algum tipo de felicidade. Mês
O as pessoas que queriam desesperadamente morrer buscavam a felicidade na morte. […] A felicidade era a motivação, a resposta mínima e máxima do ser humano, indivisível.

Vício, Crime, Desgraça eram os personagens de seu drama; havia reis e rainhas de territórios impossíveis; tramas horrendas os confundiam; sentimentos nobre os penetravam; nunca uma palavra dita, como ele próprio diria, mas tudo expresso com uma fluência e doçura que […]eram bastante notáveis.

Acho que a vida achou injusto demais eu amar a mesma pessoa duas vezes e não poder tê-la em nenhuma.

Eu te amei em vida.

Mas foi aqui, preso em meio ao nada, que descobri o que é amar de verdade.

Translúcido, mas absurdamente bonito. O tipo de bonito que não devia existir nem entre os vivos.

[Tiago]: Não acredito que vou fazer isso mesmo, mas achei um lugar.

[Dante]: Leva incenso e água benta. Manda foto se aparecer um demônio bonitinho…

Para todo amor impossível, que uma licença poética te alcance.