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Voltando pra esse aqui depois de passar três dias enrolando

O sentido de um livro,que tantas vezes jaz à parte do que acontece e é dito, consistindo antes em alguma conexão diferente da que as coisas em si tiveram para o escritor, é necessariamente difícil de aprender.

De nossos pais sempre sabemos alguma coisa, um fato, uma distinção.[…] Mas de nossas mães, de nossas avós, de nossas bisavós, o que resta? Nada além de uma tradição. Uma era linda; outra era ruiva; uma terceira foi beijada pela rainha. Nada sambemos sobre elas, a não ser seus nomes, as datas de seus casamentos e o número de filhos que tiveram.

As minhas prioridades eram bem diferentes. Eu sonhava baixo. Só queria ir embora de Nova Friburgo. Fazer qualquer coisa que me desse dinheiro o suficiente para vazar de lá. E buscar meu namorado no colégio sempre que conseguisse.

Meu coração foi feito para ser suscetível ao amor e à compaixão e, quando levado à maldade e ao ódio, porque miserável, a violência de tal transferência era suportada de forma tão torturante que não podes imaginar.

Último capítulo…

Penúltimo capítulo

Lembra-te de que tenho poder; pensas que é infeliz, porém sou capaz de tornar-te tão miserável que repudiarás a luz do dia. És meu criador, mas sou teu senhor— obedece!


CHOCANTE

Tá a Criatura e o espírito da Catherine assombrando as charnecas inglesas

Sou mau porque sou infeliz. Pois não é verdade que toda a raça humana me odeia e me rechaça?

Lamento tô fechada com a Criatura

Os padecimentos que sofrera não mais do encontrariam alívio no brilho do sol ou na brisa suave da primavera. Todo júbilo não passaria de escárnio e insulto a meu estado de desolação, fazendo-me sentir ainda mais dolorosamente minha inadequação ao gozo do prazer.

Seria eu, então, um monstro, uma nódoa sobre a terra, alguém a coisa da qual todos homens fugiriam e a quem todos repudiavam?

Pela primeira vez, também, tomava consciência do que era responsabilidade de um criador com sua criatura, e que antes de me queixar da maldade dele eu deveria lhe restituir a felicidade.


Quase na páginas 200 e esse bosta percebe isso não há salvação pra você Victor Frankestein

Como tudo estava sujeito a mudanças ao longo desse tempo! E uma ocorrerá, súbita e devastadora; mas mil pequenas circunstâncias talvez tivessem, pouco a pouco, operado outras modificações, e era possível que elas, embora sucedendo mais tranquilamente, nem por isso fossem menos decisivas.

Foi numa noite lúgubre de novembro que contemplei o sucesso de meus esforços. Com uma ansiedade que beirava a agonia, reuni perto de mim os instrumentos essências com os quais eu poderia introduzir uma fagulha de existência na coisa sem vida que jazia a meus pés.

Desafio para o nosso amigo Frankenstein reconheça esse seu ego

Engraçado o mini Victor amoroso e cheio de amor pela família quando será q ele vai virar o cientista louco que decidiu abandonar sua cria?

Pois que nada há que contribua mais para acalmar a mente do que um propósito firme — um ponto no qual a alma possa ficar o olho do intelecto.

Sessenta e duas páginas, um ensaio e uma nota técnica depois, finalmente chego ao texto da Mary!!!!

Não esquecer que por enquanto é tempo de morangos.

O amor é um quarto que surge quando você entra nele.

Qualquer vulcão que já entrou em erupção desde o Holoceno, história antiga, é considerado ativo. Eu não entrei em erupção. Isso me faz inerte? Ou atrasado?

Mas você pode passar a vida inteira sem fazer nada disso e ainda assim não fazer nenhum bem. Essa é a crise. A podridão na raiz de tudo. A crença de que a bondade se baseia em uma ausência construída, no não fazer.

Hoje eu termino esse

No chão, onde jazia, levada do medo e da dor, e após algum tempo de luta a escrava abortou.

VIXIIII

Atrás de mim há silêncio e à minha frente há silêncio.

Me parece uma coisa tão americana, desprezar os sonhos porque não são feitos de objetos, de coisas que você pode segurar e catalogar e colocar num cofre. Sonhos nos dão vozes, visões, ideias, medos mortais e pessoas queridas que já se foram. Nada pesa mais para um indivíduo e menos para um império.

A droga funciona até não funcionar mais. A dependência cresce até eclipsar tudo mais na vida do viciado. Um sol podre. A alegria definha com a ausência de luz. Paixão, empregos, liberdade, família. Todos nós temos histórias de cheirar-cocaína-derrubada-no-chão-do-banheiro. […] O vício ativo é um algoritmo, uma esmagadora mesmice. A história é o que vem depois.

E se depois a própria menina fosse transformada em lixo por um morteiro errante, e seus olhos cheio de lágrimas encontrassem, no seu último suspiro, aquela mesma flor, o que pesaria mais na escala cósmica: a lágrima de gratidão pela beleza daquela flor se erguendo das cinzas ou a lágrima de fúria ensandecida?