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"...nadie a quien yo no se lo dijera sabría nunca que aquellas dos moles de hierro una encima de otra eran una obra maestra del arte contemporáneo."

Abran paso a Edipo. Todo el mundo dice:
"Es un hombre afortunado",
¿Qué tormentos afligen su espíritu?
No llaméis afortunado al hombre que no ha muerto.
Solo los muertos no sufren.

Carajo, toda la vida me he preguntado por qué se nace, por qué se escoge nacer cuando es tan bueno no existir, no ser nada, no sentir el peso de esta vida de mierda sobre los hombros ni tener que arrastrar el cuerpo selva adentro.

No hay quien nazca para otra cosa que no sea la muerte.

Es hipocresía incluso que le hayan puesto un nombre. Diga lo que diga la abuela, haberla nombrado fue un acto de crueldad. Cuando nombras a una criatura, sea humana o gallina, puerca o yegua, le confieres una identidad, una dignidad, un espacio en el mundo: junto al nombre se regala un tiempo y un derecho a elegir sobre el propio cuerpo.

" Yo soy una persona optimista, lo juro. Pero no alegremente optimista. Eso es de tontos. Hay que saber reconocer cuándo se acaba el optimismo, en qué momento se traspasa la raya con la que dejas de serlo y te vuelves un incompetente, un idiota."

Sylvie estaba especialmente dotada para la philautía, el más audaz de los amores griegos, el amor a uno mismo. Una cualidad mucho más elegante que el narcisismo, con el que a veces se confunde. En mi opinión, el narcisista se limita a mirar su reflejo en un lago; el philautés se pone a jugar en el lago e invita a otros a hacer lo mismo.

¿Qué quería hacer? ¿Quería irme? ¿Quería casarme con Jaime? Yo quería un amor tranquilo, suave, paciente. Un amor de terciopelo, que no rascase, que no colocase su rodilla entre mis piernas, que no me hiciese callar. No sé. A lo mejor solo quiero volver a ver películas con mi madre.

Me pasaba, a veces, que el Jaime al que yo estaba queriendo no me parecía el mismo Jaime del que me hablaban o el que me encontraba cuando estábamos con otra gente.Yo iba de la mano de un Jaime que me cuidaba, pero había un Jaime que gritaba, que paraba el coche en medio de una autopista y le decía a su hija que se bajase que ya no la aguantaba más, que si a mí me había molestado algo,no había plato ni comida para mí

Pero la forma en que Octavia y ella se miraban daba a entender que entre ambas no había cosas sin decir. Mientras que yo había pasado casi toda mi vida sin decir cosas que quería decir. «Te quiero». «Detente». «No». «Fue una equivocación». «Por favor, no te vayas». «No quiero». «Ojalá no lo hubiera hecho». «No sabía qué otra cosa hacer». «Te quiero». ¿Por qué me lo había guardado todo?

Tenía un reloj interno extraordinario y siempre se presentaba a la hora exacta, se sentaba muy tiesa, me miraba de soslayo y lanzaba un ladrido agudo hasta que cedía a sus exigencias. Qué tranquilidad tener unas prioridades tan simples y ser capaz de expresarlas con tanta efectividad.

Yo siempre quise urgente, buscaba amores que se atragantasen de ganas, que hirviesen, que no diesen tiempo a nada más que a querer. Un amor con gusto a la levadura del corazón de una palmera recién horneada ... Un amor de los que sobra mucha cama porque se apelotona todo en el mismo lado.

"Tengo: una perra, una amiga, una madre, dos hermanos y un padre muerto."

Los nigerianos no compran casas porque sean antiguas. Esas cosas que tanto gustan en Europa. Aquí eso no da resultado. Y es lógico, claro, porque somos tercermundistas, y los tercermundistas miramos al futuro, nos gustan las cosas nuevas, porque lo mejor está todavía por venir, mientras que en Occidente lo mejor ya ha pasado, y por eso han de convertir el pasado en fetiche.

"Al principio Lagos la agredió; tantas prisas en medio del aturdimiento provocado por el sol, los autobuses amarillos repletos de piernas y brazos aplastados, los voceadores sudorosos corriendo detrás de los coches, los anuncios en descomunales vallas (otros garabateados en las paredes: FONTANERO LLAMAR AL 080177777) y las pilas de basura que se elevaban en las aceras como una ofensa."

Fue a pie hasta la estación de tren, pesada y lenta, con la mente empantanada de lodo y luego, sentada junto a la ventanilla, empezó a llorar. Se sentía como una pelota pequeña, a la deriva y sola. El mundo era un lugar muy, muy grande, y ella era minúscula, insignificante, rebotando vacuamente de aquí para allá. Ya en el apartamento, se lavó las manos con agua tan caliente que le escaldó los dedos.

Hacer unas pocas cosas siempre de la misma manera reconforta. Quizás sea una forma de coincidir durante un rato con la felicidad, o de garantizarse que en algún aspecto el futuro se parecerá al pasado. Es bonito tener un "siempre" al mismo tiempo que algún que otro "nunca antes", piensa. El siempre es una comodidad. ¿Podría haber una mejor manera de hacer eso que uno hace siempre así?

...toda historia va creciendo según se cuenta, creciendo hacia delante y hacia atrás, lo que pasó y lo que pudo pasar y lo que deseamos que pasara, lo que me dijiste, lo que te dije, lo que debería haberte dicho, lo que te digo ahora.

- Anne, no te va gustar lo que tengo para decir.
- Entonces no lo digas. Cambia de opinión.

Es más incomprensible que tu todavía pareja duerma con otra persona a que folle con otra persona; es más doloroso que tu pareja consiga quedarse dormida con otra persona sin que sea consecuencia del sexo previo; es más incomprensible y más doloroso y también más irreversible que tu pareja haya encontrado a alguien con quien dormir, solo dormir, nada más que dormir, nada menos que dormir como ya no duerme contigo.