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(…), madres de dioses. Eran una figura literaria repulsiva, una metáfora repugnante, la celada en donde habían caído del modo más abyecto y ruin millares de mujeres desconcertadas. La madre de Dios, mi propia madre, las madres de mis primas y amigas, todas las madres, con sus senos ofensivos, sus vientres insultantes, sus ojeras tras haber animado el lecho de sus señores, me resultaban nauseabundas.

Quiero ser diosa y sé que un día terminaré de comer todos los frutos del bien y del mal, que dejaré seco el árbol de la ciencia. Después me tenderé sobre la roja tierra para volver a ser arcilla, barro, nada, por mi elección. El libro del Génesis arderá entonces en todos los hogares.

Hécate traza círculos en la húmeda tierra, me esperan las viejas compañeras de aquellos días; a través de la bruma las veo consumidas por la espera. Todas ellas serán Penélope sin remedio. Yo no, no, blanca madre mía. Quiero ser Circe y aprender tus sortilegios, entonar cantos a las lunas y que las luces de tu antorcha iluminen mi cansado corazón.

amor de mis entrañas, viva muerte