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ya ves lo charlatana que me he vuelto esta noche, pues la causa eres tú, me puedo pasar meses, ya ves, aunque te extrañe, sin despegar los labios(…)pero ahora lo veo clarísimo: las historias son su sucesión misma, su encenderse y surgir por un orden irrepetible, el que les va marcando el interlocutor, aunque no interrumpa, es según te mira, y nunca dan igual unos ojos que otros(…)dame hilo, toma hilo

recordaba perfectamente tus manos y tu voz (…) recordaba también tus caricias muy apasionadas sobre mi pelo, besos que nos habías venido a dar cuando estábamos en la cama y algo de tu risa, pero el perfil completo de tu persona no lo lograba coger, se me iba (…) tu nombre levantaba como por encanto las conversaciones que estaban decayendo

este primer capítulo es la oda más preciosa a la lectura que he leído nunca ahora recuerdo exactamente lo que sentía leyendo de pequeña y por qué este ansia de moverme hasta donde ahora estoy y ahora que he llegado y que he vuelto a leer el impulso estático de moverme más lejos

soy logopeda. trabajo con las palabras y con el silencio. con lo que no se dice. trabajo con la vergüenza, con los secretos, con los remordimientos. trabajo con la ausencia, con los recuerdos que ya no están y con los que resurgen tras un nombre, una imagen, un perfume. trabajo con el dolor de ayer y con el de hoy. con las confidencias. y con el miedo a morir

-no me gustan las noches.
-¿no duermes bien?
-es por culpa de las palabras, ya te lo he dicho. de noche se... se agazapan... se pierden, cuando no consigo dormir se enfugan, se desfuman, es justo en ese momento, estoy segura, pero no hay nada que hacer, vagones enteros a toda velocidad, no puede hacerse nada contra eso, ya te lo digo yo, ni siquiera el loco... el gogo... el logo...

huyo, jasón, huyo. esto no es nada nuevo, cambiar de residencia; lo nuevo es el motivo de la huida: por ti solía huir. me alejo, me voy, pues me obligas a dejar tus penates. (…) todos y cada uno de los caminos que abrí para ti los cerré para mí

(del ensayo introductorio) como si el corazón del cielo se hubiera quebrado, así ha llovido en su corazón. las ausencias arrasan sus entrañas. tiene un hueco en su interior que es un despeñadero. medea querría que la brisa escobara los fantasmas del suelo que ya no puede pisar; y dejar de huir, porque la única que ya la persigue es ella. anochece en su mar. de nuevo

el amor siempre está rozando el filo de la derrota. conviven la arrolladora tentación del enamoramiento con la atracción de la huida. ¿quiere huir medea? ¿de quién? lo recuerda, ese anudarse: unas miradas que se encuentran, empiezan a tocarse y prenden la centella de la atracción y, sin saber cómo, una noche se convierte en una vida (…) el desamparo puede llevarnos a habitar la melancolía

leyendo la traducción de antonio lópez fonseca en guillermo escolar ediciones

(del ensayo introductorio) su voz nos llega desde las profundidades abisales del alma, por lo cual hemos de asumir el desafío, enfrentarnos al horror y abismarnos en nuestra propia alma, nuestro ser, arrojarnos para nacer. (…) porque vivir significa tener consciencia de estar en constante riesgo

le dice que la poesía chilena le parece una familia inmensa, con tatarabuelos y primos en segundo grado, con gente que vive en un gigantesco palafito que a veces flota entre las islas de un archipiélago y hay tanta gente dentro que debería hundirse pero milagrosamente no se hunde

esos poemas que cambiaron para siempre su relación con los objetos y con las palabras, o su manera de mirar el mundo, aunque quizás no fue así, quizás ya miraba el mundo de esa manera y los poemas de millán lo sorprendieron por eso, porque los sentía próximos, familiares. saber que esas impresiones fugaces, marginales, extrañas e inútiles fueran a parar a un poema le provocaba una alegría inmensa

y estallarán mil estrellas en tus venas

”gracias a ti entendí muchas cosas”, esa era la melodramática frase inicial, a la cual retrocedía cada vez que sentía el vértigo que acecha cuando sabemos que el efecto de la siguiente frase será irreparable. gobernada por la incredulidad, pru partió al aeropuerto. la hermosa historia de amor se había vuelto tan burda como las que solía compartir precisamente con jessye y solo con ella

se sentía completamente perdido. un terremoto, quizás eso deseaba: que justo entonces sucediera el temblor más terrible de la historia de chile, que la casa se derrumbara pero sobrevivieran los tres, de manera que durante una larga temporada no hubiera ni viajes ni planes porque el futuro consistiría meramente en alargar la sobrevida, conseguir agua, comida, cobijo y una cierta valiosa alegría momentánea

generalmente carla quería estar donde estaba y quería ser quien era. dicen que eso es la felicidad: nunca sentir que sería mejor ser alguien más. otra persona. alguien más joven, más viejo. alguien mejor

lo que quiero decirte es que esta es nuestra lengua, nuestro idioma. hay que usar las palabras, aunque no nos gusten. y si las usamos lo suficiente, capaz que signifiquen algo distinto, capaz que logremos cambiar su significado

fue una de las escenas tristes de la tarde, de la semana, quizás de la relación entera: carla y gonzalo de la mano, rumbo a la alameda, hablando de la teleserie. eran como dos desconocidos buscando desesperadamente un tema en común; parecía que hablaban de algo y estaban juntos, pero sabían que en realidad no hablaban de nada y estaban solos

la poesía, frost, no es eso que se pierde con la traducción, sino lo que hace que valga la pena traducir un poema, dejarlo ir a otro lugar, moverlo sin que llegue agotado por el viaje. y arriesgarse en la aventura del pasaje. entrar en el cuarto oscuro hecho de versos y, como quiere anne carson, tantear hasta encontrar, en los muros escandidos, el interruptor de la luz. contemplar lo que se pudo iluminar

volvió débilmente la cabeza y sus pálidas mejillas se llenaron de fuego, como si la vergüenza de semejante acusación fuera demasiado grande para no salpicarla también a ella. comprendí entonces que la indiferencia hacia los suyos, que tanto me había escandalizado, era un síntoma engañoso, una astucia del instinto para mantenerlos lejos de la miseria y del fango en que ella creía haber caído

y de aquella mujer, semejante a un gran país conquistado en donde no entré nunca, conservo, en cualquier caso, el grado exacto de tibieza que aquel día tenía su saliva, y el olor de su piel viva. y si alguna vez he podido amar a sophie con toda la sencillez de los sentidos y el corazón, fue en aquel momento en que ambos poseíamos una inocencia de resucitados

y, no obstante, la cólera, la repugnancia, la ternura, la ironía, un vago anhelo por mi parte y por la suya un odio naciente, todos aquellos sentimientos contrarios, nos unían uno al otro como a dos amantes o a dos bailarines. ese lazo tan deseado existía verdaderamente entre ambos y el mayor suplicio de mi sophie consistió seguramente en sentirlo a un mismo tiempo tan sofocante y tan impalpable

ella fue quien llevó el juego; y jugó muy fuerte, pues le iba en ello la vida (…) no pasó mucho tiempo sin que para ella no hubiera nada más que yo, como si toda la humanidad de nuestro alrededor se hubiese transformado en accesorios de tragedia(…) yo estaba fatalmente destinado a perder y tuve que acudir a toda mi inercia para resistir al peso de un ser que se abandonaba por entero por la pendiente

era la época apropiada para morder el anzuelo sentimental de una doctrina de derechas o de izquierdas, pero yo jamás pude tragarme aquella miseria de palabras. ya he dicho que únicamente los determinantes humanos tienen poder sobre mí, con la más entera ausencia de pretextos: mis decisiones siempre fueron tal rostro o tal cuerpo

quizá estuviera más enamorado de lo que creía de sophie; con toda seguridad estaba más celoso de ella de lo que su vanidad le permitía reconocer y, por otra parte, su repugnancia y su rebelión en presencia de la insistente pasión de la joven son menos extrañas de lo que él supone, son efectos casi banales del primer encuentro de un hombre con el terrible amor