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"Pero ¿Qué era yo? ¿Quién protestaba en realidad? Yo... Tan pequeño, tan torturado, tan intratable...La aparición de un alma viviente en nuestro mundo viene precedido, seguramente, de la separación e irreversible de alguien en algún otro mundo, y por eso vivimos conservando un turbio recuerdo de nuestra existencia anterior y aceptamos con secreta desconfianza el hecho de nuestra existencia de ahora"

El libro que laboriosamente he comenzado a leer no es éste, sino La ardilla, de Anatoli Kim, escritor ruso nacido en Kazajistán (1939), de padres coreanos.

Fue publicado en ruso en 1984, y editado en castellano por Plaza & Janés en 1990, con la traducción de Josep Ma. Güell i Socias, con el ISBN 8401800633. En GR no figura ninguna de ellas.

Un libro para leer con parsimonia, sin ansiedad.

El nuevo Estado de Realismo Positivo, que se propone la felicidad de todos sus habitantes, tiene una máxima, que parafrasea la frase de Buda.

La existencia humana es sufrimiento
la raíz del sufrimiento es el deseo
la raíz del deseo es la imaginación.

Y los libros que estimulen la imaginación deben ser prohibidos para no poner en riesgo la felicidad del pueblo.

"Nosotros no interpretamos ni imaginamos"

En 1497, Savonarola fundó en la República de Florencia, puritana e igualitaria, con ciudadanos que debían llevar vidas sencillas, como oposición a la ambición, el lujo y la sensualidad que caracterizaba a los Médici. Ordenó quemar todos los símbolos del lujo y vanidad, así como los libros que generaban ideas contra la pureza y la vida austera. Este episodio fue conocido como “La hoguera de las vanidades”.

"Al principio le había dado textos pedestres.
Tenían títulos del estilo de Lágrimas de mujer, Tu corazón me pertenece, Porque te amo, todos los cuales le provocaban reflujo gástrico.
Después leyó algunos de los otros libros. Cada uno se enfocaba en el éxito, el dinero, el amor, la felicidad, como si una persona pudiera alcanzar estas cosas a pura fuerza de voluntad."

Aprendiendo a ser Censor.

"…un libro que puede leerse bajo diferentes aspectos (como novela policíaca, novela fantástica sobre los viajes en el tiempo o novela histórica), pero el lector ganará muchísimo si olvida todas esas categorías y lo ve sencillamente como un mundo vivo, lleno de poesía y verdad, como lo son todas las obras que significan algo en la literatura del mundo".
Del Prólogo de Mircea Cartarescu

La pequeña hija del Dr. Margulis, tratando de leer en el carruaje, contrariando las advertencias de sus padres.

Mientras tanto, el pequeño Nicu realiza sus tareas y mandados por la calle, intercalado con sus juegos,

Es 1897, y los avances de la ciencia generan una euforia y optimismo para el futuro.

Un inicio no apto para ansiosos que quieren llegar a la anunciado en el comentario. Ya llegará.

Edición original del libro, en francés, traducido al castellano como Un pigmeo en París, que estoy leyendo.

Las dos ediciones no aparecen asociadas, sino como dos obras diferentes. entiendo que los librarians tienen mucho trabajo y posiblemente no logren identificar todas las ediciones de un determinado libro, y por ello quisiera colaborar señalando la situación en los casos que encuentro.

Reconstrucción de la historia de las esclavas negras, y su papel de concubinas forzadas. Las que alcanzaron la manumisión, libertas y propietarias. Nada escapa a las búsquedas ávidas de los académicos Martín Tirado y su jefa, Fe Verdejo.

Y a pesar del sobrio, a veces frío tratamiento en el trabajo, en la intimidad, la avidez de cada uno por el otro se suelta en un frenesí sexual.

Mucho sexo. Mucho.

Cuatro magníficos cuentos, del total de siete.

Dos cuentos macabros, contados con tal delicadeza y elegancia, que casi parecen cuentos tristes.
Y otros dos cuentos en los que lo menos pensado se hace realidad, bordeando la maravilla, el milagro.

Y hay espacio para algún haiku, "de un señor llamado Natsume Seibi."

"El espantapájaros
parece humano
cuando llueve"

Me está pareciendo una excelente escritora

Raj es un niño de Mauricio; David, un niño judío de Checoslovaquia recluido en Mauricio. Creo que su historia de su amistad, similar al melodramático El niño con pijama a rayas , no está bien aprovechada, ahogada en un exceso de palabras, muchos lugares comunes y personajes poco creíbles.
Se me está haciendo difícil de remontar. Afortunadamente tiene 177 páginas, y no las 240 que le asigna Goodreads.

A sus deteriorados 70 años, Raj le solicita a su hijo David que lo lleve al cementerio.

Allí evoca a su gran amigo de la infancia, David, con su estrella propia en torno al cuello.

Y posteriormente los años de Mapou, en el campamento inhóspito, con sus hermano Anil y Vinod.

Carmen, después del juego de espejos de la conferencia brindada en el Grupo literario que dirige, se toma unas vacaciones y viaja de los Países Bajos, donde vive con su marido, diplomático retirado. Y llega al pueblo italiano de Monterosso, donde vivió sus mejores vacaciones de su adolescencia.
Una novela escrita con virtuosismo y prolijidad, y las palabras justas, y con bastantes frases ingeniosas para citar.

"

En el marco de la novela, muchas historias, muy interesantes e ilustrativas, contadas de manera muy literal, sin mucho arte narrativo.
El autor es muy reconocido por sus colegas, escritores iraquies, aunque me parece mejor que ellos.

Con un formato de narración de una leyenda, el entorno tiene ciertas semejanzas con el recién leído "Abril quebrado": montañeses, honor; después de todo Albania no parece ser muy diferente a Turquía.
La mayor diferencia es en la calidad: "La furia..." no es mala, pero no tiene la misma calidad dramática, ni calidad narrativa. Si fuera una saga, diría que las segundas partes no son buenas.

"La sangre amarillea- dijo el padre-. El muerto reclama reparación.
La sangre estaba de verdad amarillenta sobre la camisa. Aunque más que amarillenta tenía el color del herrumbre.
- Te retrasas demasiado, Gjorg- continuó su padre. - Nuestro honor, pero sobre todo el tuyo…

Los castigos que pudiera imponerle su padre por motivos diversos no eran nada en comparación con el riesgo perder el honor."

Rodeados de un halo de misterio, los días de Rute, en la casa que fuera de su padre, con una narración cuidadosa, serena y atrapante.

"Me tiemplan las rodillas.
Me caigo sobre la hierba agostada y seca. Bajo el sol, que me palpa desde lo alto del cielo. Infaliblemente. Y vierte un chooro de agujas ccalientes sobre la blancura descubierta de mis brazos y piernas. Soy una diana fácil Cada uno busca su diana. Y la encuentra. Siempre hay alguien un escalón por debajo, más indefenso.
Más expuesto"

Después de un duelo por honor, que resulta muy diferente a los esperado, dos asistentes, aparecen misteriosamente muerto, sin lesiones aparentes, y lo que resulta muy notable, mórbidamente hinchados.

El comisario Habib, y su asistente Sosso, son enviados para investigar estas muertes al denominado País Dogón, donde entre riscos y precipicios, vive esta cultura, animista, intocados por los colonos. ¿Una maldición?

Una historia es muy frustrante, posiblemente la realidad de la Rusia soviética, los personajes, mencionados a veces por apellido, otras por nombre y patronímico o nombre solo, y una edición vieja (y barata) del libro, que se desarma, hacer de ésta una lectura, al menos incómoda. Deseoso de terminarla (y que el pobre Voinich logre su cometido).

1914. El Sargento Akal Singh, indio Sik, es trasladado como castigo, desde Hong Kong a la isla perdida de Fiji. Todos los países son, en ese momento, colonia del Imperio Británico. Como desafío para redimirse, su nuevo jefe le encomienda investigar la desaparición de una mujer india, una de los muchos trasladados a la isla con un contrato leonino para trabajar en las plantaciones. Un policial muy interesante.