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Este libro acaba de mencionar a un activista antifascista, Chato Galante, que murió de coronavirus. Cuando estaba en la uni, una ex-novia de mi primo me pidió que la acompañara a hacerle una entrevista a un hombre que había sufrido torturas horribles durante el franquismo, para que le hiciera fotos. Flipo.

“When she sees the cane fields, a sharp pain radiates across her shoulders and down her back. Her body cannot forget the labors it has known”.

Me doy cuenta de que sin darme cuenta sigo viviendo en las dos últimas páginas de Poeta Chileno…

“…porque Vicente es un poeta chileno y yo soy un novelista chileno y los novelistas chilenos escribimos novelas sobre los poetas chilenos” ufff 💖

Subrayado por alguien en el ejemplar de la biblioteca: “Le encanta la idea de un artículo sobre ese país donde los poetas son importantes. (…) de un país literario, donde la poesía es curiosamente, irracionalmente relevante”.

“Quizás, si alguien la hubiera obligado a decidir si estaba enamorada de él, ella habría dicho que sí, aunque solo fuera para justificar sus decisiones, siempre ligeramente ensombrecidas por las dudas, lo que suena medio mal, pero está bien, porque todo es así, todo tiene sombra”.

La descripción de Madrid, taaan exacta.

“Una romería interminable de fantasmas nos iba a acompañar el resto de nuestro camino y nos contemplaría con carita de adiós en cada paso que diésemos”.

“Su vida era una conspiración constante de otras personas que le ayudaban y que le enseñaban esto y aquello”.

“La poesía se había convertido en un lugar donde depositar su cuerpo, una actividad que podía llevar a cabo durante unas horas sin preocuparse por si se mataba sin querer”.

“Su fuerte acento daba calor a la sala; parecía un amanecer”. ❤️‍🩹

“El lenguaje es un invento, por supuesto. El primer bebé no salió hablando farsi, ni árabe, ni inglés, ni nada. Lo inventamos nosotros, este idioma en el que un hombre se llama «iraquí», y otro se llama «iraní», y por eso se matan unos a otros”.

“A Cyrus siempre le había parecido extrañísimo (…) que el sueño se produjera no como una acción, como tragar o ir al baño, sino como un acto de fe. La gente fingía dormir con la confianza de que, al final, aquel fingimiento se convertiría en realidad. Era una mentira que practicabas todas las noches”.

“A mí me parece fascinante morir con los ojos llenos”.

“Hasta ese momento no se había sentido solo. Sin embargo, ahora que reconocía su soledad, también se sintió vivo”.

“No creía en Dios, sino en muchos dioses: los de la comida, de la luz, de la muerte, de la ruina”.

“No hace falta ser golfista para disfrutar de semejante belleza natural. Natural porque es pasto, y árboles, y lagunas. Pero no natural porque el paisaje haya estado allí antes que nosotros. Antes eso era un pantano. La cancha la diseñó el ingeniero (…) arriba de un helicóptero mientras sobrevolaba el bosque que tenía que talar.”

“Me escabullí entre las macetas de aspidistra con la tierra seca que mi madre se olvidaba de regar, porque a las cosas vivas era a las que menos atención prestaba”.

“Le temblaban por igual el pulso y la voz”.

Que no engañe mi recolección de citas, me está costando horrores terminar este libro… Tengo unas ganas de reseñarlo y desahogarme… 🥲

“Casi sin querer, bordeaba los cuarenta. No eran muchos ni pocos, simplemente más de los que esperaba”.

“—Lutero dijo que, incluso si el mundo se acabara mañana, él plantaría un árbol igualmente. Le he estado dando vueltas.

—¿De dónde sacas esa alegría? —le pregunté.

Dijo que la había heredado de mí”.

“Me encantaba que al llegar pareciesen más viejos que sus padres. Me encantaba lo valientes que eran, durmiendo como si no hubiese lobos ni soldados. Para los que habían muerto antes de que los bautizaran, tenía una estrofa especial que cantaba solo para ellos”.