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Al contrario del ferro sul continente, l’Otataral non correva mai fin dentro la roccia. Presenti solo nel calcare, le vene correvano lunghe, simili a fiumi di ruggine fra sponde compatte piene di piante e molluschi fossili.
Il calcare equivale alle ossa di cose un tempo viventi, aveva sentenziato Heboric [...]
L’Otataral, il flagello della magia, è nato dalla magia

Al contrario del ferro sul continente, l’Otataral non correva mai fin dentro la roccia. Presenti solo nel calcare, le vene correvano lunghe, simili a fiumi di ruggine fra sponde compatte piene di piante e molluschi fossili.
Il calcare equivale alle ossa di cose un tempo viventi, aveva sentenziato Heboric [...]
L’Otataral, il flagello della magia, è nato dalla magia.

Sette Città era una civiltà radicata nel potere dell’antichità; l’antichità in cui gli Ascendenti camminavano su ogni strada mercantile, ogni sentiero, ogni pista abbandonata fra città dimenticate. Si diceva che le sabbie racchiudessero potere nei loro granelli sussurranti, che ogni pietra avesse assorbito la magia come sangue, e che sotto ogni città giacessero le rovine di innumerevoli altre città, città più vecchie

Certe persone non sono mai soddisfatte. Hanno in testa un’idea di come tutto dovrebbe andare, e se nella realtà qualcosa si discosta da quanto immaginato, non ipotizzano che le loro aspettative possano essere fasulle, ma incolpano la realtà. Ecco: Schleiml Cantor non ha nessuna idea in testa.

Confermò invece l’esistenza del tesoro, precisando che si trattava di settemiladuecentoquattordici monete sotterrate in tre sacchi di tela chiusi a coulisse con del filo di rame nel raggio di centoventidue metri dal letto di Úrsula, ma lo avvertì che non sarebbero state ritrovate finché non avesse smesso di piovere e il sole di tre giugni consecutivi non avesse asciugato tutto il pantano.

Con mano forte e braccio disteso, il Creatore del mondo molla un pugno in faccia al sole. Il caldo finalmente diminuisce e soffia un vento leggero. Schleiml Cantor dà la sua versione dei fatti: «Il sole soffre la fame, perciò si rattrappisce. E se il sole non riesce a saziarsi, che dire di Schleiml Cantor, lo stecchino orfanello?»

Invece Úrsula non era riuscita a nascondere un vago sentimento di inquietudine. Nella lunga storia della famiglia, la tenace ripetizione dei nomi le aveva permesso di trarre conclusioni che le sembravano indiscutibili. Mentre gli Aureliani erano schivi, ma dalla mente lucida, i José Arcadi erano impulsivi e intraprendenti, ma segnati da un marchio tragico.

«Dobbiamo arrestarlo?» domanda Albin Dodek.
«Certo che no» risponde Piotr Novak, «ma provvedi a farlo pedinare».
Dodek annuisce, pentito per la domanda. Dovrebbe saperlo che il suo capo non crede negli arresti, perché riguardano solo cose già accadute. Il suo comandante si riserva il diritto di arrestare per quanto deve ancora succedere, e se adesso evita di farlo, si può star certi che la situazione si fa grave.

«Ma quello che mi preoccupa non è tanto che mi fucili, perché in fin dei conti per la gente come noi si tratta di morte naturale.» Posò gli occhiali sul letto e si tolse l’orologio con la catena. «Quello che mi preoccupa» aggiunse «è che a furia di odiare i militari, di combatterli, di pensare a loro, alla fine sei diventato uguale a loro. E non c’è ideale nella vita che meriti tanta abiezione.»

Buendía ci mise parecchio a riprendersi dallo sconcerto quando uscì in strada e vide la folla. Non erano zingari. Erano uomini e donne come loro, coi capelli lisci e la pelle scura, che parlavano la loro stessa lingua e si lamentavano delle loro stesse pene. Úrsula non aveva raggiunto gli zingari, ma aveva trovato la strada che il marito non era riuscito a scoprire nella sua frustrata ricerca delle grandi invenzioni.

«Insomma, non è permesso».
«Per la verità» borbottò il rabbino, «non esiste alcun esplicito divieto, dunque dovrebbe essere permesso, ma diversi importanti rabbini hanno statuito che non è una professione adatta alle donne: sono troppo deboli, rischiano di svenire. D’altronde, non è per questo che sono qui da voi».
L’indomani, il padre permise a Fanny di seguirlo al mattatoio.

in preda all’emozione si siede a scrivere la sua prima lettera[...]intitolata La voce di una donna perbene e felice: «Desidero ringraziare il Santo Benedetto Egli Sia, che mi ha elargito la sua misericordiosa generosità, mi ha concesso un tetto sopra la testa e due figli amatissimi. Io, Mende Speismann, figlia di Meir Anschil Schechter, non me ne sto con le mani in mano ad aspettare il ritorno di mio marito Zvi Meir.

Era così splendida a guardare, di così radiante bellezza, di così squisita voluttà, che istinto di uomo in me, che spinge il mio sesso ad amare e proteggere una di loro, ha fatto sì che mia testa girava di nuova emozione. Ma, grazie a Dio, gemito di anima di mia cara Dame Mina non era ancora scomparso da mio orecchio; e, prima che incantamento può agire sopra di me, mi sono forzato per compiere mio atroce lavoro.

«Macché! Lungi da me arrogarmi gli attributi della Divinità! Né m’interesso alle Sue azioni spiccatamente spirituali. Se mi è lecito definire la mia posizione intellettuale, per quanto concerne le cose meramente terrene, mi trovo più o meno nella posizione occupata da Enoch a livello spirituale!»
[...]
«E perché proprio Enoch?».
«Perché Enoch camminava con Dio.»

Quando sono accorsi gli infermieri e ci siamo occupati di lui, mi sono avveduto che era intento a un’attività semplicemente stomachevole: pancia a terra sul pavimento, stava leccando come un cane il sangue che era colato dalla mia ferita. Non è stato difficile immobilizzarlo e, con mia sorpresa, ha seguito gli infermieri docilmente, limitandosi a ripetere più volte: «Il sangue è vita! Il sangue è vita!»

«Io mi sforzo di capire la vita» diceva spesso.
«Ma che c’è da capire nella vita?»
«Tutto, c’è da capire, per noi che siamo ignoranti. C’è per esempio Giglioli, quel compagno professore… è stando con lui che mi sono accorto quanto sono indietro. Naturalmente non posso pretendere di arrivare a essere come Giglioli. Ma non è detto che uno, perché non ha studiato, debba rinunciare a farsi un’istruzione.»

«Cosa posso fare?» ha chiesto Arthur con voce spezzata. «Ditemelo e lo farò. Lucy è tutta la mia vita, per lei darei fino all’ultima goccia di sangue nel mio corpo!». Il professore ha uno spiccato senso dell’umorismo, e la conoscenza che ho di lui mi ha permesso di coglierne una traccia nella risposta: «Mio giovane amico, io non chiedo tanto… non proprio ultima».

FINALMENTE il professor Abraham van Helsing

«Tu con questi discorsi hai rovinato Sante. E ora rovini anche lei» e indicò Mara. [...]
«Ma sei impazzita?»
«Perché se non eri tu a mettergli in testa l’idea dei partigiani» continuò la madre senza badargli, «lui sarebbe rimasto qui… come hanno fatto tutti gli altri giovani… che non ce n’è stato uno, in paese, che sia andato tra i partigiani. Solo il mio figliolo c’è andato!»

«Come?» ho ribattuto io. «Non mi direte che i ragni non vi interessano!» (Al momento i ragni costituiscono il suo passatempo precipuo, e il suo taccuino è pieno di colonne fitte di minuscoli numeri). Al che ha risposto enigmatico: «Le damigelle allietano gli occhi che attendono l’arrivo della sposa; ma quando la sposa si avvicina, le damigelle non risplendono più a occhi già colmi di gioia».

Renfield. Sublime

Ora poi, che le erano venuti i pensieri, non gliene importava più affatto.
Bube aveva già messo mano al portafoglio:
«Quanto credi che ti ci vorrà? Duemila lire? Tremila?» e faceva l’atto di darle tre biglietti azzurri.
“Mette mano al portafoglio con la stessa facilità con cui mette mano alla rivoltella” pensò Mara sgomenta. «Ma ti pare?» gli disse.

in una di quelle grandi casse, sopra uno strato di terra scavata da poco, giaceva il Conte! Morto o addormentato, impossibile a dirsi –gli occhi erano spalancati e impietriti, privi però della vetrosità della morte –e le guance, nonostante il pallore, conservavano il calore della vita, e le labbra erano rosse come sempre. Ma non v’era traccia di movimento: né polso, né respiro, né battito del cuore.

«E che cosa ci vai a fare alla guerra?» s’informò Maria Christine.
«A guadagnar danari e beni» fu la risposta del Collotorto.[...]
«La mamma piange» riferì la bambina. «La mamma dice che molti ci restano, alla guerra, e non ritornano più a casa».
«Da questo puoi capire che la guerra è una cosa buona» osservò il Collotorto. «Se fosse una cosa cattiva, infatti, tutti se ne tornerebbero subito a casa».

«Cosa credevi? Che lassù comandassero sempre quei delinquenti dei tuoi compagni? Ora perdio comanda il popolo».
«Io non ho fatto male a nessuno» disse una voce nel silenzio generale.
«Ah, non hai fatto male a nessuno? Dicono tutti come lui, io del male non ne ho fatto a nessuno. Stai a vedere che il male ce lo siamo fatto da noi. Quei ragazzi» urlò, «chi l’ha ammazzati quei ragazzi. Rispondi ora, assassino.»

Non fu forse quel Dracula che ispirò altri del suo sangue[...]E quando venne respinto, tornò e tornò e tornò, anche se solo, dal campo insanguinato dove sue truppe furono massacrate, perché sapeva che solo lui alla fine avrebbe trionfato! Dissero che pensò solo a se stesso. Ah! Che valgono i contadini senza un capo? Dove finisce la guerra senza una mente e un cuore che conduce?

Maria Christine guardò giù e, come scorse sulla strada maestra il carro e il brocco, levò in aria le braccine e ricominciò a esultare e gridare il suo arri arri.
La fronte del cavaliere svedese si corrugò.
«Niente arri arri!» disse. «Devi dire un padrenostro per l’anima d’un pover’uomo. Non hai sentito?».
V’era nella voce del cavaliere svedese un timbro sconosciuto che spaventò la bambina.

Il padre era stato subito d’accordo che lei andasse a Volterra con Bube. La madre, invece, non aveva detto nulla… E a un tratto Mara pensò: “Non ha detto nulla perché non gliene importa che me ne vada. Non solo non gliene importa, ma è contenta se me ne vado, e anzi, vorrebbe che non tornassi più”.
E fu in quel momento che decise che sarebbe andata con Bube anche a Volterra.

Due diverse ingenuità

«Poverina! Ma avete pensato allora, ch’eravate legata da una promessa?»
«Trattandosi del Signore e della Madonna!... non ci ho pensato.»
«Il Signore, figliuola, gradisce i sagrifizi, l’offerte, quando le facciamo del nostro. È il cuore che vuole, è la volontà: ma voi non potevate offrirgli la volontà d’un altro, al quale v’eravate già obbligata.»

Ogni cosa sembrava immersa in una strana fissità, poi tendendo l’orecchio mi è parso di sentire, giù nella valle, l’ululato di molti lupi. Gli occhi del Conte hanno avuto un lampo quando mi ha detto: «Ascoltate… i figli della notte… che musica la loro!». Scorgendo, immagino, una strana espressione sul mio volto, ha aggiunto: «Ah, sir, voi abitanti di città non potete penetrare i sentimenti di un cacciatore!».

Si slacciò il grembiule e diede un urtone al padre, che si svegliò con gli occhi stralunati: «Che c’è?» disse.
«C’è che devi andare a letto. A smaltire il vino» e si mise a ridere. Si rivolse a Bube: «Allora, arrivederci; e… grazie del regalo».
«Ma le pare? Nulla, nulla» balbettò il giovane. Di colpo cambiò tono: «Avevo due pezze con me… una la porto a mia sorella, e l’altra, l’ho voluta dare alla sorella di Sante».

E, stato alquanto senza ricever risposta, tutt’a un tratto abbassò il capo, e, con voce cupa e lenta, riprese: «tu sai perchè io porto quest’abito.»
Renzo esitava.
«Tu lo sai!» riprese il vecchio.
«Lo so,» rispose Renzo.
«Ho odiato anch’io: io, che t’ho ripreso per un pensiero, per una parola, l’uomo ch’io odiavo cordialmente, che odiavo da gran tempo, io l’ho ucciso.»