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Cualquier tío joven ruso
huele a esperanza y a tierra húmeda
y a bombilla incandeste caliente.
Con ella se encienden los pitis en la cárcel
se suben a un taburete
esperan
y un día la cosa sale bien.

Esta es una de las sagas de mi vida. No sé cómo voy a despedirme de estos personajes que llevan doce años en mi imaginario. 🥺

«Siempre el mismo afán de apuntar cosas que parecen urgentes, siempre garabateando palabras sueltas en papeles sueltos, en cuadernos, y total para qué, en cuanto veo mi letra escrita, las cosas a que se refiere el texto se convierten en mariposas disecadas que antes estaban volando el sol. Es precisamente lo que me pasa cuando me despierto de un sueño: lo que acabo de ver lo abarco como un mensaje fundamental (...)».

Se me acaban en nada las hermanas March.

Fin de la primera parte.