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Desejou tê-lo por confessor: como seria bom estar ajoelhada aos pés dele, no confessionário, vendo de perto os seus olhos negros, sentindo a sua voz suave falar do Paraíso!

Aquela sala rica, com as suas alvuras de nuvem, o piano apaixonado, o colo de Teresa que ele via sob a negra transparência da gaze, as suas tranças de deusa, os tranquilos arvoredos de jardim fidalgo davam-lhe vagamente a ideia de uma existência superior, de romance, passada sobre alcatifas preciosas, em coupés acolchoados, com árias de óperas, melancolias de bom gosto e amores de um gozo raro

Dolor. Dolor de ser. Dolor de amar y de no ser amada. Dolor de la noche acariciándome los cabellos. Dolor del mar. Dolor de que la vida pase sin detenerse en mi puerta. Dolor de hablar y que mis palabras queden adheridas al viento quien las dispersará por parajes inmemoriales. Dolor de ser y de no tener vocación para ser

Quem me disse q eu ia gostar disto mentiu muito

O Homem que Apareceu

Oh Cláudio - tinha eu vontade de gritar - nós todos somos fracassados, nós todos vamos morrer um dia! Quem? mas quem pode dizer com sinceridade que se realizou na vida? O sucesso é uma mentira

O Sr. Doutor está a querer dizer que não me posso reinventar, que estou condenada a ser o mesmo poema, ainda que mil vezes o rasure para que lhe mantenha o sentido e propósito, o mesmo poema à procura da palavra em falta que o eternize?

“No comprendo el anhelo de «lo fantástico», ni a la literatura de «misterio». Es que ¿es posible hallar más misterio que en la propia existencia?”

“Alejandra, ¿en qué piensas? No sé, sólo sé que me duele mucho. Me duele la existencia.”

“Tremendos anhelos. Sólo se me ocurre decir ¡te amo!, ¡te deseo!
Ni una imagen poética acierta a pasar por mi mente. Sonrío. ¿Hay más poesía en algún lado que en el rostro del ser amado?”

“Me siento como un bicho de laboratorio, Como si estarian [sic] probando los efectos que produce el vacío, la nada. Una dice que no se aburre nunca estando sola. Sí, es cierto. Pero con libros, música y humo. Ahora no tengo fuerzas ni ganas de leer, fumar o escuchar música. Y eso me desespera. Es como sì hubiese perdido la facultad de gozar. Nada me conmueve. Mis párpados se cierran. Dormir!”

Los anhelos vierten su sed infinita en mi cáustica, desconcertada interioridad.

É bom ser bom.

Ela pergunta-lhe: Mas quem canta a Norma? Ele diz que é a Callas, que é a única a poder cantar Bellini.