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Como esse livro tem vários livros dentro dele, vou registrando aqui conforme vou terminando cada um.

O último foi "Compêndio para uso de pássaros", meu favorito até agora. Parece que nesse, depois de ler Guimarães Rosa, o Manoel de Barros finalmente encontra o que ele já procurava na língua.

Ir recebendo um pouco de poesia no peito
Sem lembranças do mundo, sem começo…
Chegar ao fim sem saber que passou
Tranquilo como as casas,
Cheio de aroma como os jardins.
Desaparecer.
Não contar nada a ninguém.
Não tentar um poema.
Nem olhar o nome na placa.
Esquecer.
Invisível, deixar apenas que a emoção perdure
Fique na nossa vida fresca e incompreensível
Um mistério suave alisando para sempre o coração.

Peguei esse volume na biblioteca só porque ele contém "Retrato do artista quando coisa", mas só precisei de três poemas pra decidir que quero ler tudo do Manoel de Barros. Já sou obcecado pelo "Livro sobre nada" e amo "O livro das ignorãças". Algo me diz que vai ser difícil quando chegar a hora de devolver esse livro pra biblioteca.

Acho engraçado que quase sempre, chegando na metade de livros de poesia de um autor que tô lendo pela primeira vez, é como se eu uma chavinha virasse na minha cabeça e do nada eu finalmente entro na lógica do livro e dá vontade de recomeçar, agora que peguei o ritmo. Toda vez isso... a sensação é que só preciso aguentar até aí, mas ao mesmo tempo é como se não tivesse lido os anteriores direito, sem o olhar de agora

Marco Polo descreve uma ponte, pedra por pedra.
– Mas qual é a pedra que sustenta a ponte? — pergunta Kublai Khan.
– A ponte não é sustentada por esta ou aquela pedra — responde Marco —, mas pela curva do arco que estas formam.
Kublai Khan permanece em silêncio, refletindo. Depois acrescenta:
– Por que falar em pedras? Só o arco me interessa.
Polo responde:
– Sem pedras, o arco não existe.

Essas primeiras 70 páginas tão entre as melhores coisas que já li na vida. Se continuar assim, vai virar um dos meus livros favoritos. Amando. Preciso ler tudo do Italo Calvino.

"O mundo se decompõe e tenta atrair-me em sua dissolução."

"Quando é verdadeira, quando nasce da necessidade de dizer, a voz humana não encontra quem a detenha. Se lhe negam a boca, ela fala pelas mãos, ou pelos olhos, ou pelos poros, ou por onde for. Porque todos, todos, temos algo a dizer aos outros, alguma coisa, alguma palavra que merece ser celebrada ou perdoada pelos demais"

Conclui "Bliss and other stories", daqui a alguns meses volto pros outros contos

She hugged her folded arms and began to laugh silently. How absurd life was–it was laughable, simply laughable. And why this mania of hers to keep alive at all? For it really was a mania, she thought, mocking and laughing.

"It's very quiet now," she thought. She opened her eyes wide, and she heard the silence spinning its soft endless web. How lightly she breathed; she scarcely had to breathe at all.

Yes, everything had come alive down to the minutest, tiniest particle, and she did not feel her bed, she floated, held up in the air.

Is it possible, this nothing thinks, that one has not yet seen, recognized, and said anything real and important? Is it possible that one has had thousands of years of time to look, reflect, and write down, and that one has let the millennia pass away like a school recess in which one eats one's sandwich and an apple?
Yes, it is possible.

A longa lamentação universal sobre a vida: a falta-de-ser que é a vida [...] Não é fácil ser uma pessoa livre: fugir da peste, organizar encontros, aumentar a potência de agir, afetar-se de alegria, multiplicar os afetos que exprimem ou envolvem um máximo de afirmação. Fazer do corpo uma potência que não se reduz ao organismo, fazer do pensamento uma potência que não se reduz à consciência.

"Devemos passar por dualismos, porque eles estão na linguagem, não tem jeito, mas é preciso lutar contra a linguagem, inventar a gagueira, não para alcançar uma pseudo-realidade pré-linguística, e sim para traçar uma linha vocal ou escrita que fará a linguagem passar entre esses dualismos, e que definirá um uso menor da língua, uma variação"

Decidi reler esse também, mais um dos meus favoritos

Se eu morrer, morre comigo
um certo modo de ver.
Tudo foi prêmio do tempo
e no tempo se converte.
Pressinto que ele ainda flui.
Como sangue; talvez água
de rio sem correnteza.
Como planta que se alonga
enquanto estamos dormindo.
Vinte anos ou pouco mais,
tudo estará terminado.
O tempo fluiu sem dor.
O rosto no travesseiro,
fecho os olhos, para ensaio.