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«À l’instant où Qian Yinghao avait été touché par une balle qui avait fait voler dans les airs sa chair ensanglantée, une idée terrible m’avait traversé l’esprit : la chair ensanglantée et les lambeaux de vêtements qui voltigeaient dans les forêts désolées de ce sud lointain c’étaient précisément les plumes d’oies sauvages, volant au-dessus de la grève de notre terre natale.»

«  À vrai dire, j’attends vraiment qu’il y ait une nouvelle occasion de me sacrifier pour la nation de façon grandiose. Alors mon histoire serait transmise après ma mort. Plus important encore, ma mère pourrait avoir suffisamment de nourriture et de vêtements, elle ne m’aurait pas élevé pour rien. Frère, je suis un bon à rien ! Autant mourir ! »

« La partie inférieure du jet pénètre l’eau dorée, la partie supérieure est plantée dans son corps, formant un arc-en-ciel miniature. Cet arc-en-ciel, qui dure bien une demi-heure, le relie à la grande rivière aux vagues tourbillonnantes, comme si la grande rivière était pissée par lui, comme si lui-même en était le fruit… »

« Faire des histoires, c’est l’affaire des vivants. Qu’est-ce qu’il fiche lui ? S’il veut pleurer laisse-le. Si les vivants peuvent pleurer à en mourir, est-ce que les morts doivent absolument pleurer jusqu’à en vivre ? »