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«Uma tensão muda, pronta à explosão, vinha-lhes, de há muito, endurecendo os dias. Não tinham razões concretas para zangas. Tinham pior – essa destra aptidão para criarem razões de tudo. Por isso, às vezes, também rejubilavam de amor, sem motivo. (...) No fundo, decerto, amavam-se. Era talvez um amor irremediável, pelo hábito, pelo desgaste dos atritos primeiros – mas amor.»