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Manuel Segura
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XII - Soledades
El viento me ha traído tu nombre en la mañana; el eco de tus pasos repite la montaña... No te verán mis ojos; imi corazón te aguarda!
— Jul 01, 2025 06:56AM
El viento me ha traído tu nombre en la mañana; el eco de tus pasos repite la montaña... No te verán mis ojos; imi corazón te aguarda!
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Manuel Segura
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Cancionero apócrifo
CLXXIV - Otras canciones a Guiomar
II
Todo amor es fantasía;
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía; inventa el amante y, más, la amada. No prueba nada, contra el amor, que la amada no haya existido jamás.
III
Escribiré en tu abanico: te quiero para olvidarte, para quererte te olvido.
— Aug 20, 2025 12:43PM
CLXXIV - Otras canciones a Guiomar
II
Todo amor es fantasía;
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía; inventa el amante y, más, la amada. No prueba nada, contra el amor, que la amada no haya existido jamás.
III
Escribiré en tu abanico: te quiero para olvidarte, para quererte te olvido.
Manuel Segura
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Elogios - Proverbios y cantares
I
El ojo que ves no es ojo porque tú lo veas; es ojo porque te ve.
XVII
En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad.
— Aug 19, 2025 11:54AM
I
El ojo que ves no es ojo porque tú lo veas; es ojo porque te ve.
XVII
En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad.
Manuel Segura
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Campos de Castilla - Proverbios y cantares
XIV
De diez cabezas, nueve embisten y una piensa. Nunca extrañéis que un bruto se descuerne luchando por la idea.
XXIX
Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.
— Aug 14, 2025 11:07AM
XIV
De diez cabezas, nueve embisten y una piensa. Nunca extrañéis que un bruto se descuerne luchando por la idea.
XXIX
Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en la mar.
Manuel Segura
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Campos - CXXIII
Una noche de verano -estaba abierto el balcón y la puerta de mi casa-la muerte en mi casa entró. Se fue acercando a su lecho -ni siquiera me miró-, con unos dedos muy finos, algo muy tenue rompió. Silenciosa y sin mirarme, la muerte otra vez pasó delante de mí. ¿Qué has hecho? La muerte no respondió. Mi niña quedó tranquila, dolido mi corazón. ¡Ay, lo que la muerte ha roto era un hilo entre los dos!
— Aug 13, 2025 12:14PM
Una noche de verano -estaba abierto el balcón y la puerta de mi casa-la muerte en mi casa entró. Se fue acercando a su lecho -ni siquiera me miró-, con unos dedos muy finos, algo muy tenue rompió. Silenciosa y sin mirarme, la muerte otra vez pasó delante de mí. ¿Qué has hecho? La muerte no respondió. Mi niña quedó tranquila, dolido mi corazón. ¡Ay, lo que la muerte ha roto era un hilo entre los dos!
Manuel Segura
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Campos de Castilla - XCVII RETRATO
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
— Jul 23, 2025 04:56AM
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
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Galerías - LXXXIX
Y podrás conocerte, recordando del pasado soñar los turbios lienzos, en este día triste en que caminas con los ojos abiertos.
De toda la memoria, sólo vale el don preclaro de evocar los sueños.
— Jul 18, 2025 09:20AM
Y podrás conocerte, recordando del pasado soñar los turbios lienzos, en este día triste en que caminas con los ojos abiertos.
De toda la memoria, sólo vale el don preclaro de evocar los sueños.
Manuel Segura
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Humorismos, fantasías, apuntes - LX
¿Mi corazón se ha dormido? Colmenares de mis sueños, ¿ya no labráis? ¿Está seca la noria del pensamiento, los cangilones vacíos, girando, de sombra llenos?
No, mi corazón no duerme. Está despierto, despierto. Ni duerme ni sueña, mira, los claros ojos abiertos, señas lejanas y escucha a orillas del gran silencio.
— Jul 05, 2025 11:30AM
¿Mi corazón se ha dormido? Colmenares de mis sueños, ¿ya no labráis? ¿Está seca la noria del pensamiento, los cangilones vacíos, girando, de sombra llenos?
No, mi corazón no duerme. Está despierto, despierto. Ni duerme ni sueña, mira, los claros ojos abiertos, señas lejanas y escucha a orillas del gran silencio.
Manuel Segura
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Del camino - XXIX
-¿Eres la sed o el agua en mi camino?
— Jul 02, 2025 01:06PM
-¿Eres la sed o el agua en mi camino?
Manuel Segura
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Soledades VI:
La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano un sueño lejano mi canto presente? Fue una tarde lenta del lento verano.
Respondí a la fuente: No recuerdo, hermana, mas sé que tu copla presente es lejana.
— Jun 18, 2025 07:49AM
La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano un sueño lejano mi canto presente? Fue una tarde lenta del lento verano.
Respondí a la fuente: No recuerdo, hermana, mas sé que tu copla presente es lejana.
...
Él sabe que un Dios más fuerte con la sustancia inmortal está jugando a la muerte, cual niño bárbaro. Él piensa que ha de caer como rama que sobre las aguas flota, antes de perderse, gota de mar, en la mar inmensa.
En sueños oyó el acento de una palabra divina; en sueños se le ha mostrado la cruda ley diamantina, sin odio ni amor, y el frío soplo del olvido sabe sobre un arenal de hastío.
Bajo las palmeras del oasis el agua buena miró brotar de la arena; y se abrevó entre las dulces gacelas, y entre los fieros animales carniceros...
Y supo cuánto es la vida hecha de sed y dolor. Y fue compasivo para el ciervo y el cazador, para el ladrón y el robado, para el pájaro azorado, para el sanguinario azor.
...
Y viendo cómo lucían miles de blancas estrellas, pensaba que todas ellas en su corazón ardían. ¡Noche de amor!
Y otra noche
sintió la mala tristeza que enturbia la pura llama, y el corazón que bosteza, y el histrión que declama.
Y dijo: las galerías del alma que espera están desiertas, mudas, vacías: las blancas sombras se van.
Y el demonio de los sueños abrió el jardín encantado del ayer. ¡Cuán bello era! ¡Qué hermosamente el pasado fingía la primavera, cuando del árbol de otoño estaba el fruto colgado, mísero fruto podrido, que en el hueco acibarado guarda el gusano escondido!
¡Alma, que en vano quisiste ser más joven cada día, arranca tu flor, humilde flor de la melancolía!