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Às vezes ela usava algumas palavras em português quando falava em francês. Ele gostava da tessitura cheia e abafada que elas tinham. Havia línguas melodiosas e arranhadas, mas, ao contrário delas, o português parecia voltado para dentro. A boca empurrava as sonoridades para a garganta, como se a mensagem, antes de sair pelos lábios, voltasse ao coração daquele que a pronuncia. Era uma língua de recônditos.
— Jul 18, 2025 07:55PM
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“Recuperar-se significava renunciar à sua dor, e dor era o que o menino havia plantado nele. Era a marca dele. Recuperar-se significava perder a marca, perder o menino para sempre. Agora ela sabia que um laço pode assumir diferentes formas. A guerra é um laço. A tristeza também.” ☹️
— Jul 11, 2025 06:35PM
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“Que mundo esquisito este, em que o amor é transformado numa meta, e que coisa lamentável não entendere que, muito pelo contrário, o amor é um afogar-se nos olhos do outro, mesmo se esses olhos forem cegos.” 🥺🥺🥺
— Jul 04, 2025 11:34AM
