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“Me tiraba días enteros vestida de negro bajo el calor abrasador del porche delantero de casa de mi madre leyendo a Homero (o a Ovidio o a Virgilio) esperando que alguien me preguntara por mis lecturas. Nadie se interesó nunca por eso. Preguntaban qué estaba bebiendo, cuánto pesaba, dónde vivía, si me había casado ya, pero nadie me daba pie a soltar mi discursito sobre la Alta Literatura.”