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Minha mãe sempre diz que tem sorte quem possui pouca memória.

Já não nos escrevemos cartas. Acostumamo- nos a nos envergonhar dos nossos sentimentos amorosos como de pecados;

Perguntei-me se para Michele eu ainda sou uma mulher viva ou, como sua mãe, já não passo de um retrato na parede.

Tive vontade de me desfazer da minha pessoa, tirá-la de cima de mim com raivoso alívio: era como se eu estivesse cansada de carregar um pesado disfarce.

Eu sentia que ela lutava para se defender do meu afeto, como de um perigo;

"Mamãe, me ouça: não quero ter a vida que você e o papai tiveram. Papai é um homem extraordinário, fora do comum, sei disso, eu o adoro, mas, afinal, se fosse para ter a vida que ele fez você ter, eu me mataria."

"Em família, seria preciso fingir nunca perceber o que acontece ou, pelo menos, não se perguntar o significado dos fatos."