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"Escribir es un acto religioso: es una forma de ordenar, de modificar, de volver a aprender y volver a amar a las personas y el mundo tal y como son y deberían ser. Escribir parece una intensificación de la vida: das más, te pones a prueba, preguntas, observas, aprendes y das forma a todo eso, obtienes más: monstruos, respuestas, colores y formas, experiencia"

"Toda esta vida se desvanecería, se evaporaría si no la pillara al vuelo, si no me aferrara a ella, mientras aún persiste el recuerdo de alguno de sus aguijonazos o de alguna de sus caricias (...) Tengo que recordar y recordar: de ese material se nutre la escritura, de los materiales recordados de la vida".

"Ahora, de nuevo sumidos en la niebla y la humedad del típico otoño inglés, en medio de la bruma grisácea y los vientos inhóspitos, el recuerdo del verano en España resurge en nuestra memoria con todo el resplandor del color y la luz, como un sol interior, para calentarnos durante el largo invierno"

"¿Hay alguien feliz, en alguna parte? No, a menos que viva en un sueño o en un artificio que él mismo u otros hayan creado. Pensé que era real y que lo real era la belleza. Pero la verdad es que la fealdad se mezcla con todo, como un montón de porquería esparcido por toda tu vida. La verdad es que no hay garantías ni artificios que permitan impedir los cambios aborrecibles, la competición constante, la temida muerte"

Mejor entrada de la semana:
"Y, cuando por fin encuentras a alguien a quien sientes que podrías mostrarle tu alma, te quedas paralizada al oír tus propias palabras: han estado tanto tiempo en la oscuridad angosta y asfixiante de tu interior que se han debilitado; (...) no significan nada. Sí, existen la alegría, la plenitud y la amistad... pero la soledad del alma consciente de sí misma es horrible y abrumadora."