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Ajenos a las grandes hazañas de los santos y los héroes, lo más que alcanzan a arrancar al día es un manojo de trigos ya esforzados, ya robados. Jornadas tranquilas. Jornadas desprovistas del sobresalto de lo extraordinario. Pero jornadas en las que a veces, descansando junto a los trigos, podríase sospechar en el silencio una música callada o un perro de viento retozando en la maleza.

"Y puesto que la continuada llaneza también fatiga, y andándose la planicie se demuestra escarpada a su horizontal modo [...] aquella serenidad resultaba ya cansada".