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Ahí está Connie: gorda, rubia, y yo dentro, hecho un ovillo, mientras ella ríe y unta con vaselina el culo del Pajarito Gómez.

Aquí debería acabar este relato, pero la vida es un poco más dura que la literatura.

El inodoro, con la tapa levantada, le parece una boca toda encías riéndose de él.

Llamadas telefónicas, 79.

Por fin, dice A, cómo estás. Muy bien, dice B.

Ahora era a mí al que le tocaba huir.

Enrique Martín, p. 65

Nadie se toma la molestia de saber qué escribe el escritor que les ha salvado la vida.

Henri Simon Leprince, p. 49

Casi no tenía amigos y lo único que hacía era escribir y dar largos paseos que comenzaban a las siete de la tarde, tras despertar, momento en el cual mi cuerpo experimentaba algo semejante al jet-lag, una sensación de estar y no estar, de distancia con respecto a lo que me rodeaba, de indefinida fragilidad.

Sensini, p. 31.