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La mayor parte del dolor había desaparecido de las articulaciones, y suponía que debía alegrarse de no haberse roto ningún hueso. Alegrarse, también, de no estar en la cárcel. Pero no tanto de estar vivo.

Él colocó las manos ante sí y miró fijamente la cruz que formaban sus pulgares, tal como le habían enseñado a doblarlos en la iglesia. Griffin era uno de los pocos católicos de Cargill. Su mujer y él tenían que recorrer ocho kilómetros para ir a misa los domingos, pero lo prefería así. La distancia y las pocas caras a las que no podía poner nombre le ayudaban a concentrarse en sus oraciones.

—Eso es un refresco, no una copa.
—Tengo poca tolerancia.
—¿Al alcohol?
—A todo.