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“Las flores me estallaban en la cara”

“De que mi vida importe”

Una vez cuando niño, desvelado en la habitación de mi mamá, una entrevista se cruzó y un viejo cineasta -quizás quién- declaraba que dormiría cuando muriera, que la vida era para seguir en el hacer. Me aferré a esa frase torpemente, desde muy niño. Yo igual me aferro a mi vigilia “como a un clavo ardiendo, como un caballo pigmeo que trata de salir de unas arenas movedizas, pero se hunde cada vez más.”

Tengo nervio del reflejo