Cristiane Oliveira’s Reviews > O Sangue dos Outros > Status Update
Cristiane Oliveira
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A miséria parecia
existir apenas para ser aliviada, para proporcionar aos garotinhos ricos o
prazer de dar; ela não incomodava Jean. Mas ele sabia que havia outra coisa,
alguma coisa de que não falavam os livros de bordas douradas, de que não
falava a sra. Blomart: era talvez proibido falar delas.
— Mar 09, 2026 06:51AM
existir apenas para ser aliviada, para proporcionar aos garotinhos ricos o
prazer de dar; ela não incomodava Jean. Mas ele sabia que havia outra coisa,
alguma coisa de que não falavam os livros de bordas douradas, de que não
falava a sra. Blomart: era talvez proibido falar delas.
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Cristiane Oliveira
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— Há momentos em que tenho a impressão de ser apenas um átomo em
sua vida.
— Bobinha! No entanto, você teve um aumento desde a época em que
reclamava por só dispor de uma ducentésima parte do meu tempo.
— Você não tem a menor necessidade de mim. Nada do que constitui
realmente a sua vida tem qualquer relação comigo.
— É possível querer imensamente a alguém sem dele necessitar.
— Mar 10, 2026 07:42AM
sua vida.
— Bobinha! No entanto, você teve um aumento desde a época em que
reclamava por só dispor de uma ducentésima parte do meu tempo.
— Você não tem a menor necessidade de mim. Nada do que constitui
realmente a sua vida tem qualquer relação comigo.
— É possível querer imensamente a alguém sem dele necessitar.
Cristiane Oliveira
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“Por que será q estes aqui não se revoltam?” Muitas vezes
arrastava Marcel comigo, aos domingos, a Aubervilliers, a Pantin.
Caminhávamos durante horas, ao longo de muros desérticos, entre os
gasômetros, chaminés de fábricas, casas de tijolos enegrecidos.Existências
inteiras aí transcorriam.Da manhã à noite,o mesmo gesto exaustivo.Um
único domingo por semana. “Estão acostumados.” Era ainda pior, se estavam
acostumados
— Mar 09, 2026 07:00AM
arrastava Marcel comigo, aos domingos, a Aubervilliers, a Pantin.
Caminhávamos durante horas, ao longo de muros desérticos, entre os
gasômetros, chaminés de fábricas, casas de tijolos enegrecidos.Existências
inteiras aí transcorriam.Da manhã à noite,o mesmo gesto exaustivo.Um
único domingo por semana. “Estão acostumados.” Era ainda pior, se estavam
acostumados
Cristiane Oliveira
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O filhinho
de Louise está morto. Em vão. Não é minha a desgraça. Não é minha morte.
Fecho os olhos, fico imóvel, mas é de mim mesmo que me lembro e sua morte penetra
em minha vida; não sou eu que penetro em sua morte. Esgueirei-me para baixo do
piano e, na cama, chorei até adormecer
— Mar 09, 2026 06:54AM
de Louise está morto. Em vão. Não é minha a desgraça. Não é minha morte.
Fecho os olhos, fico imóvel, mas é de mim mesmo que me lembro e sua morte penetra
em minha vida; não sou eu que penetro em sua morte. Esgueirei-me para baixo do
piano e, na cama, chorei até adormecer
