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Y al buscar una respuesta —en el desamparo de la pena y el miedo por ella (por ella) que desfiguraba el rostro de él—, pudo entender esos últimos meses y supo que se estaba muriendo.

La señora Mays estruja treinta años hasta reducirlos a una docena de frases, y el presente, ni siquiera a tres. Todo queda dicho: los hijos, desperdigados; el marido, muerto; vive en una habitación a dos cuadras del auditorio municipal. ¿La pierna? flebitis; ¿el jadeo al respirar? Eso no se pregunta.

Y rescató su vieja y traicionera costumbre de exhibir minuciosamente las rarezas de ella para que todos se rieran.

"La edad de una persona reside en el rostro envejecido de aquellos a quienes conoció en su juventud"

Nadie podía decir cuán profundas se hundían las tercas y retorcidas raíces de la disputa. Solo ahora, cuando las necesidades de los demás ya no los mantenían encadenados el uno al otro, las raíces se volvían visibles, para quebrar la tierra entre ellos y, en su desgarro, sacudir a los hijos, crecidos hace tiempo