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Je me suis roulée en boule, les genoux repliés sur le ventre. Une obscurité chaude et profonde est doucement montée en moi. C'était le sommeil qui venait et je me suis dit que j'aimerais que la mort lui ressemble, qu'elle soit comme lui, progressive, sombre et caressante.
— Apr 08, 2026 10:24AM
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Selon la voie du manque ou celle du trop-plein, peu importe, au bout du compte nous aimons être aimés, et nous aimons aimer, à tort et à travers et à nos dépens, mais enfin avec entêtement, avec récidive et avec préméditation. L'amour nous plaît, son bruit de chaînes et ses fruits de saison. Et tant mieux. Rien n'est plus désolant que de détester l'amour.
— Apr 08, 2026 07:45AM
