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La rabia no sirve para escribir poemas, solía pensar, pero esa tarde, mientras revisaba su obra completa escondido en el baño, comprendió que estaba equivocado; que la rabia sí servía, que había fuerza en la rabia y belleza en la fuerza.

y luego caminaba solo, muy rápido, corría varias cuadras para llegar a tiempo a un indefinido trabajo de mierda, el peor trabajo imaginable, un trabajo que nunca había querido pero al cual debía aferrarse porque tenía un hijo, porque tenía un hijo, porque tenía un hijo que ni siquiera era su hijo.

Eran como dos desconocidos buscando desesperadamente un tema en común; parecía que hablaban de algo y estaban juntos, pero sabían que en realidad no hablaban de nada y estaban solos.