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[…] um ano nosso equivale a sete anos humanos.

No começo rezo para mudar, para ser como eles querem. Mas, na medida em que me interno nessa fé cada vez maior, começo a rezar para despertar no outro dia convertida na mulher que quero ser. Na mulher que sinto dentro de mim com tanta franqueza que as horas se passam rezando por ela.

Um dia, estou numa reunião familiar e meu pai diz: "Se tivesse um filho veado ou viciado, eu o mataria. Pra que ter um filho assim?", pergunta a todos à mesa. E todos concordam, dizem simsimsim, pra que ter um filho assim. Minha mãe também concorda com ele. Eu, que entendo tudo o que é tecido ao redor de minha feminidade, entendo sua ameaça.

No entanto, quando uma travesti chora e te pede para ir embora, é melhor ficar, porque a dor das travestis, nas poucas vezes que irrompe de verdade é como um feitiço: subjuga o espectador a um estado de lisergia triste, de piedade fosforescente.