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Vuestra plata es nuestra. Vuestros caballos son nuestros. Igual que la cota de mallas, el hacha y el cuchillo que te cuelga del cinturón. ¿Cómo prefieres morir, Tyrion, hijo de Tywin?
—En mi propia cama, con la barriga llena de vino, la polla en la boca de una doncella y a la edad de ochenta años

Hasta los perros hambrientos saben que no deben morder la mano que les da de comer - replicó Meñique con tono seco.

¡Que sabrás tú del miedo ! El miedo es cosa del invierno, mi pequeño señor, cuando la capa de nieve es de cincuenta varas y el viento aúlla gélido desde el norte. El miedo es para la larga noche, cuando el sol oculta el rostro durante años enteros, los bebés nacen, viven y mueren en la oscuridad, los huargos están famélicos y los caminantes blancos recorren los bosques.

- El pueblo llano, cuando reza, pide lluvia, hijos sanos y un verano que no acabe jamás - replicó ser Jorah - . A ellos no les importa que los grandes señores jueguen a su juego de tronos, mientras los dejen en paz.

Se acerca el invierno, y cuando caiga la Larga Noche, lo único que se interpondrá entre el reino y la oscuridad que llega del norte será la Guardia de la Noche.