Gianfranco Mancini’s Reviews > Victorian Horror Story: Romanzo gotico, Urban Fantasy e Orrore > Status Update

Ginny osservava le luci di Londra passare sotto lo scafo del dirigibile in uno dei rari scorci che si aprivano tra le nubi. “Charon” lo aveva chiamato Doyle e non poteva esserci nome più azzeccato per la nave volante che trasportava anime dannate.

Aprì la porta e la scaletta si srotolò di un paio di gradini. Raccolse la lunga gonna scura ed entrò nella carrozza. Si sedette sulla panca imbottita e scostò appena le tendine per vedere il paesaggio della Bishop Road che scorreva lento fuori dalla finestra. La carrozza era partita placida e gli zoccoli dei cavalli risuonavano nella notte.

Aveva un solo modo per rosicchiare il tempo che le mancava ed era abbastanza disperata da metterlo in pratica. Il desiderio di affondare i denti nella carne morta la costringeva a pensarci dal primo giorno in cui si era risvegliata in quella condizione, poteva essere riuscita a soffocarlo ma era sempre lì che le sussurrava oscenità ed erodeva le sue difese.

Lo sconosciuto continuava ad avanzare verso di lei. Era così vicino che la ragazza ne distinse la testa metallica, di ottone, con una minuscola finestra tonda sul fronte e due sui lati. Un paio di occhi chiari la fissavano da dietro il vetro. Le ombre si chiusero e le immagini si fecero sfocate. Prima di perdere i sensi, Ginny riuscì a pensare: Com’è affollato il fondo del Tamigi…

Richmond continuò e, per tutto il tempo, non le tolse gli occhi di dosso. «Qualsiasi piacere terreno esista io l’ho preso, assaporato, divorato fino al midollo e ho continuato così fin quando non mi ha provocato altro che sbadigli. Esiste solo una cosa che ancora non ha perso il suo fascino ed è l’unico vero potere che conta su questo miserabile pianeta: quello esercitato sugli altri.»

La ragazza si alzò con la grazia di un burattino a cui erano tirati i fili e si lasciò cadere sulla panca nell’angolo più lontano. La coscienza l’abbandonò, docile e obbediente, e da quel momento fu una semplice spettatrice. Pendeva dalle labbra di Milord e non avrebbe mosso un muscolo senza il suo permesso perché lui era il padrone.

«Sarà meglio che tu ti dia da fare con quelle pistole, Peter.» «È la parte più divertente.» rispose l’irlandese e portò avanti a sé gli enormi revolver avvolti da lampi elettrici che ronzavano come uno sciame di api.

La stavano fissando, dalla punta del cappello fino ai piedi. Quello che sembrava il capo si avvicinò a loro con passo elastico. «La puttana e il suo ruffiano non sanno forse che le Tre Strade sono degli Slithers Rowers?» Doyle fece un passo avanti e si toccò la tesa del berretto. «E voi non la conoscete l’educazione? Siamo solo di passaggio.»

«Cosa ne sai di queste sparizioni?» «È una faccenda dell’ultima settimana. Finché si trattava di qualche prostituta o marinaio nessuno se ne è accorto ma, quando hanno iniziato ad essere troppi, la notizia si è diffusa.» Wright si strinse nelle spalle. «Mai sentito niente a tal proposito.» «Dovresti ascoltare di più la città.»

Gli occhi di tutti erano rivolti alla grande scala, adoranti e in preda a un’eccitazione bestiale. Li vedeva ammassarsi gli uni sugli altri, saltarsi sopra e sporgersi nel tentativo di scorgere colei che stava arrivando. Alcuni sbavavano senza ritegno e non si curavano che la loro vera natura si stesse liberando delle sembianze umane.