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Mais rien n'avait jms pu l'empêcher d'écrire au fond. En théorie la moindres chose aurait pu le déranger, mais, en dépit de la réputation de fragilité de l'acte créatif, écrire avait été la chose la plus résistante et la plus durable de sa vie : rien n'avait pu polluer la source démente où il puisait ses rêves : ni l'alcool, ni la drogue, ni la souffrance.

Il avait attribué cela à la douleur et au fait d'être dans une situation où il n'écrivait pas seulement pour gagner sa vie - mais pour ne pas la perdre.

Il se rappelait s'être assis.
Com tjrs, le soulagemt béni de commencer, 1 sensation qui était com 1 chute dans un trou baigné d'1 lumière éclatante.
Com tjrs, le sentimt déprimant qu'il n'écrirait pas aussi bien qu'il l'aurait voulu.
Com tjrs, la terreur de ne pas être capable d'achever le livre, de foncer dans une voie sans issue.
Commetjrs, l'impression de joie merveilleuse, enivrante, d'un voyage qui commençait.

Il s'appelait Paul Sheldon et écrivait deux sortes de romans : ceux qui étaient bons et ceux qui se vendaient bien.