Martina’s Reviews > Tutte le strade sono aperte: Viaggio in Afghanistan. 1939-1940 > Status Update

A me rimane la magia, il nome, il cuore meravigliosamente toccato.

Non sta a me decidere di incontri e separazioni e tracciare il confine tra realtà e visione.

C'è un detto tra i giornalisti in viaggio: "Se rimani sei settimane in un paese, scriverai un libro con animo leggero. Se rimani sei mesi, farai fatica a finire un articolo. Se rimani sei anni, non scriverai più..."

In quel momento nella notte chiara si alzò una nube che scambiai per una di quelle visioni d'Oriente, un miraggio. La vidi dissolversi all'orizzonte, stranamente chiaro, e fu allora che scorsi una piramide striata, il vulcano spento, immagine dolorosa e commovente: l'immortalità.

Therapia è lontana come le isole dell'infanzia. Tutto è già stato detto, tutto superato, oa vorrei nascondere il viso e tacere.
(...)
Una volta ancora! La consolazione dell'alba! Ma ho dimenticato tutto, persino l'ultima ora. Lasciami solo aprire gli occhi all'incontro impetuoso...

Da allora i nomi sono diventati montagne; l'Ararat emergeva innevato dalle pareti di nubi, il possente HIndu Kush si ergeva immobile, nel deserto del Turkestan il freddo esalava il suo respiro mortale con la velocità dei famosi cavalli dal muso bianco.

Col passare dei giorni diventa sempre più impossibile ritornare e, in fondo, non lo si vuole nemmeno. Strapparsi gli abiti, ammettere che si è andati troppo lontani, che in queste regioni straniere si è come un mendicante, un bambino senza culla, un prete senza chiesa, un cantante senza voce- ammettere che si cerca la sicurezza e si teme di vivere inutilmente?

Una volta in viaggio si dimentica il desiderio di sapere, non si conosce più né l'addio né il rimpianto, non ci si chiede più né da dove né verso dove si va.