حواء’s Reviews > Millénium Blues > Status Update

Gustave Flaubert a écrit : « L’avenir nous tourmente, le passé nous retient, c’est pour ça que le présent nous échappe. »
Quelle phrase Gustave ! C’est si percutant. Ça me parle tellement que j’ai l’impression que tu l’as écrite pour moi.
C’est ça la littérature mon pote. La littérature, c’est le talent d’écrire mieux les mots qu’on ne ressent les choses. C’est pas donné à tout le monde.

Ne pas pardonner... et garder rancune, c’est comme se nourrir d’un poison et espérer que ce soit l’autre qui en meurt. 

« Nous, à notre époque, c’était un truc de vieille bourgeoise la chirurgie ! Maintenant, regarde ça ! À 20 ans, la meuf, elle est composée à 75 % de caoutchouc ! »

Malgré l’odeur, même dans la crasse, dans la misère, il y a toujours de la place pour la poésie.

J’ai pleuré Simone. Mais pas seulement.
J’ai aussi pleuré mémé. Enfin. Après tout ce temps.
Les chagrins à retardement sont les pires.

Après, j’ai pleuré sur ma solitude.
J’ai pleuré ma mère dont je n’étais plus aussi proche, j’ai pleuré les beaux jours, ceux où je pouvais, du haut de mes ridicules tristesses d’enfant, tout lui raconter, puis m’effondrer sur ses cuisses tandis qu’elle me caressait le dos.

Car à partir d’un certain âge, on a la meilleure excuse aux yeux de n’importe qui, la meilleure raison d’être en rogne, et cette raison est toute simple : la mort, qui se rapproche inévitablement. Tout le monde comprend qu’à la fin d’un long et pénible voyage, on a le droit d’être fatigué, en colère, et de cracher son exaspération à la face du monde.

Ce qu’il y a de bien à partir d’un certain âge, c’est qu’on peut humilier et insulter un médecin sans que personne n’émette aucune objection.

Je me suis mise à lui confier ce que Carmen pensait de lui, puis ce que ma mère pensait de lui, toute la méfiance qu’il leur inspirait.
Chaque fois, il écoutait attentivement.
Ensuite, il souriait et disait : « Tu sais, ma chérie, Dieu en personne ne fait pas l’unanimité. »
(Sous ses apparences modestes, c’est la phrase la plus narcissique qu’il m’ait été donné d’entendre, je m’en rends compte aujourd’hui.)

J’ai toujours eu l’impression que cette langue [le berbère] était pour mon père la langue du sentiment. Celle de la tristesse, de l’indignation, de la nostalgie.
Et peut-être que s’il me l’avait apprise, je détiendrais la clef. Car, comme je l’ai souvent dit, mon père était avare quand il s’agissait d’exprimer ses sentiments.

Je trouve qu’être moyen, c’est pire qu’être nul. (Il y a une certaine nonchalance dans la nullité, qui peut être séduisante.)
Personne ne se souvient des gens moyens.
On se souvient bien des dictateurs, des criminels, des injustes.
On se souvient des explorateurs, des génies, des héros.
Mais personne ne se souvient des moyens. Les moyens sont anonymes et insignifiants.