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- Como podes estar assim, nessa constante preocupação, ao pé do ser mais alegre que encontrei em toda a minha vida? - recriminara depois de Vicente se ter retirado.

- Aquilo não é alegria, é nervosismo - limitara-se a responder Glória.

D. Maria Clotilde rezava de joelhos no seu oratório. Era romântica, estúpida, dum lirismo idiota, mas possuía uma alma simples, duma sinceridade infinita. A sua prece era incerta, feita de fragmentos de orações, mas muito convicta.

O velho fora um homem voraz e terrível... traficara no Brasil com homens e com ouro, atravessara sozinho a selva e por várias vezes tivera a cabeça a prémio, pelo mundo fora deixara espalhados mais de vinte filhos... agora escrevia versos sobre temas escolares que lia ao seu médico.

Pedro olhava o rosto de Maria [...] Da boca dorida, orgulhosa, descia uma prega, criada pelo hábito da longa tristeza e da longa solidão. Aquela expressão era bela, mas magoava-o. Instintivamente, estendeu a mão e tocou-lhe na boca. Com os dedos desajeitados, começou a tentar desfazer a ruga que o feria.