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« mon imaginaire est devenu gris, comme si le burn-out avait tout recouvert d'une épaisse couche de cendres. L'été où mes parents nous amenèrent à Pompéi, mon petit frère éclata en sanglots en voyant les cadavres recroquevillés [...] saisis dans l'effroi de la mort. Ils n'avaient pas eu le temps de s'enfuir. Le nuage gris avait envahi le ciel, et la cendre brûlante du Vésuve s'était déversée sur eux. »